O Pinheiro Chorão

O Teatro Base tem três Indicações ao Prêmio Braskem de Teatro

2012-01-13T06:42:00.001-08:00

ESPETÁCULO ADULTO
1. Arbítrio
2. Fim de Partida
3. Meu nome é Mentira
4. Namíbia, não!
5. Sargento Getúlio

ESPETÁCULO INFANTO-JUVENIL
1. As Rimas de Catarina
2. Brincando com a Morte
3. Protocolo Lunar
4. Remendo, remendó
5. Um dia a casa clown

DIREÇÃO
1. Ewald Hackler – Pela direção do espetáculo “Fim de Partida”
2. Gil Vicente Tavares – Pela direção do espetáculo “Sargento Getúlio”
3. João Lima – Pela direção do espetáculo “As Rimas de Catarina”
4. Lázaro Ramos – Pela direção do espetáculo “Namíbia, não!”
5. Luiz Marfuz – Pela direção do espetáculo “Meu nome é Mentira”

ATRIZ
1. Diana Ramos – Pela interpretação no espetáculo “Outra Tempestade”
2. Maria de Souza – Pela interpretação no espetáculo “Fim de Partida”
3. Simone Brault – Pela interpretação no espetáculo “Quase Nada”
4. Vera Pessoa – Pelas interpretações nos espetáculos “Meu nome é Mentira” e “Vestir os nus”

ATOR
1. Amarílio Sales – Pela interpretação no espetáculo “Diário do Farol: Onde as palavras se revelam inadequadas”
2. Bira Freitas – Pela interpretação no espetáculo “As Rimas de Catarina”
3. Carlos Betão – Pela interpretação no espetáculo “Sargento Getúlio”
4. Gideon Rosa – Pela interpretação no espetáculo “Fim de Partida”
5. Rafael Medrado – Pela interpretação no espetáculo “Camila Baker”

TEXTO
1. A voz do campeão – Autoria de João Alfredo Reis e Edvard Passos
2. As Rimas de Catarina – Autoria de Ilma Nascimento
3. Meu nome é Mentira – Autoria de Luiz Marfuz
4. Namíbia, não! – Autoria de Aldri Anunciação
5. Quase Nada – Autoria de Marcos Barbosa

REVELAÇÃO
1. Felipe Soledade – Pela direção do espetáculo “Quase Nada”
2. Grupo “Teatro Base” – Pelo espetáculo “Arbítrio”
3. Isis Gledhill – Pela direção do espetáculo “Vestir os nus”
4. Luiz Antônio Jr. – Pela direção do espetáculo “Remendo, remendó”
5. Yuri Tripodi – Pela interpretação no espetáculo “Arbítrio”

CATEGORIA ESPECIAL
1. Eduardo Tudella – Pela iluminação do espetáculo “Sargento Getúlio”
2. Luciano Bahia – Pela trilha sonora do espetáculo “Meu nome é Mentira”
3. Pedro Dultra – Pela iluminação do espetáculo “Protocolo Lunar”
4. Rino Carvalho – Pelo figurino do espetáculo “As Rimas de Catarina”
5. Zuarte Jr. – Pelo figurino do espetáculo “Outra Tempestade”;

A Matemática do Mundo

2011-11-11T11:57:00.001-08:00

Já não posso mais viver nessa condição. O que você acha equem pensa que é? Tudo se vai de algum jeito... E nós temos que nos acustumarcom o vazio e a dureza das perdas. Se pudesse eu não olhava para ela naqueledia e pedi para que não desviasse o seu olhar quando fim estava chegando paraaquela pobre mulher... Desculpe. Mas as coisas são assim. Era o fim de umamulher que teve uma vida difícil.

(Fala de Maria Helena para sua irmã Maria Adélia no 1º Quadro de A Matemática do Mundo. Texto de Diego Pinheiro)

O Soneto do Alto

2011-10-29T05:29:00.000-07:00

Hoje, de um canto para o outro caminhei

E em todos os caminhos me perguntei

Se no céu existe um par ou um fruto de acalento

Ou se não existe, e por simples olhar, se via abatimento

E, de um dia para o outro, nos sentimos plenos

Achei cara-metade, do gosto ao toque, não menos obsceno

Param-se as árvores e ventos, olham o meu inspirar

Param-se carros e pessoas, observam o meu ocultar

Mas se mostram braços e pernas, sentimento e arrepio

Não precisamos de Julieta com a cotovia, menos um pio

E sem asas o céu se ameaça com a nossa presença

Sem precisar realizar sonhos, sem nenhuma diferença

Flutuamos usando dos braços nus - pesa só pensamento

Nossos corpos no alto, entre céu e terra, parado momento

Diego Pinheiro

25 de Outubro de 2011

14h:30min

Para Laís Machado, pois a vida não seria a mesma

Eu te amo

Em Salvador é tempo de Arbítrio

2011-10-02T20:10:00.000-07:00

Este foi um texto escrito por nossa queridíssima Deolinda Vilhena, em sua coluna no Terra Magazine. Que como prometido, estava lá em nossa estréia. Esperamos ter atendido às suas expectativas.

LINK: http://terramagazine.terra.com.br/interna/0,,OI5385464-EI11348,00.html

Deolinda VilhenaDe Salvador (BA)

O elenco: Naia Alex, Laís, Laura, Luísa e Yuri (Foto: Divulgação)Não acredito em quem faz teatro e não vê teatro. Tenho dificuldade em entender como se pode sonhar em diretor, ator ou técnico sem ter curiosidade em ver o que seus contemporâneos fazem. Desde sempre, ao chegar numa cidade o que mais me interessa é a possibilidade de descobrir o teatro que é feito nela. E mesmo se, desde que cheguei a Salvador, pude ver muito menos coisas do que gostaria, ou do que necessita a minha curiosidade sem fim, tenho conseguido encontrar pistas interessantes.Verdade que agora estou no celeiro do teatro baiano. Afinal, desde sua criação em 1956, a Escola de Teatro abastece a cena baiana. Para alegria de uns, tristeza de outros... Inúmeros papos de mesa de bar, brigas de fim de noite, entre os que são contra e os que são a favor da academia...na dúvida sugiro que, nessas horas, façam a opção pela Academia da Cachaça. Porque, cá pra nós, como é chato e ultrapassado esse papo. Principalmente, para quem, como eu, divide o teatro em dois: o bom e o ruim. O resto é conversa mole...papo de pseudo-intelectual...Confesso que na Escola de Teatro sinto-me no lugar certo. Não preciso mais procurar por espetáculos. Eles chegam a mim. E foi assim que descobri o Teatro Base. Afinal, Alex, Laís, Laura, Yuri, Diego e Sandro são meus alunos. E é deles que quero falar hoje. Porque tendo assumido meu cargo de Professora há exatos três meses, é graças a eles que tenho renovado - diariamente - minha paixão pelo teatro.DESCOBRINDO O TEATRO BASE

A estreia de hoje: recomendo (Foto: Deolinda Vilhena)Ao chegar na Escola de Teatro, a cada turma que encontrava pela primeira vez, usava a aula para uma conversa. Para dizer a eles ao que vim, esperando que eles também me dissessem o que esperavam da Escola e dessa professora que acabava de chegar. Foi assim que tomei conhecimento da existência do Teatro Base. E uso aqui um texto do blog deles para apresentá-los a vocês: "somos atores e encenadores, dramaturgos e bailarinos, pintores e compositores. Somos letras, música, dança, pintura... TEATRO! Somos artistas! Construtores do Mundo e não construção dele!".Sentiram a força da garotada? Pois é, e tudo isso se apropriando dos meios de produção e tornando-se sujeitos do processo criativo.Pois o Teatro Base é formado por alunos de Artes Cênicas - Habilitação em Interpretação e Direção Teatral, e Licenciatura em Teatro da Escola de Teatro Universidade Federal da Bahia (UFBA), que se uniram para compor um núcleo de pesquisas teatrais. Tomaram como ponto de partida o Método das Ações Físicas, e em desde abril de 2010, decidiram se aprofundar nas pesquisas relacionadas à arte do ator, analisando os métodos de representação com mais profundidade e em regime de teatro de grupo.Durante as primeiras pesquisas teóricas, o grupo chega a um conceito que lhe pareceu provocativo para a pesquisa, a técnica pessoal do ator, e usando um termo do encenador polonês Jerzy Grotowski intitula a pesquisa de Via-negativa.O primeiro semestre de trabalho do Teatro Base marca a entrada numa fase de pesquisas pragmáticas, nas quais eles organizam uma serie de treinamentos plásticos, pré-expressivos e expressivos, onde o ator descobre e reconhece, e tenta vencer os obstáculos de suas limitações físicas e vocais.Ao longo do processo de pesquisa o grupo começa a ser provocado para uma produção criativa, o encontro com o espectador. Assim nasce o primeiro experimento cênico do grupo, e sua primeira mostra pública, no final do mesmo ano.O trabalho culminou em uma dramaturgia autônoma inspirada por textos de Federico Garcia Lorca, William Shakespeare, Calderón de la Barca, Guimarães Rosa, acrescidos aos textos da prata da casa: Bárbara Pessoa (dramaturga) e Diego Pinheiro (diretor). O texto, assim como a encenação, assume caráter experimental.Pois hoje à noite, o Teatro Base estreia seu primeiro espetáculo Arbítrio, que fala das relações de poder e fanatismo dentro de uma família "aprisionada" em uma casa, em outro tempo.Temas como a maternidade e a religiosidade permeiam a casa e a família, e fortalecem as relações familiares em uma atmosfera densa e questionativa. Segundo o diretor Diego Pinheiro: "em Arbítrio a religiosidade tem suma importância, pois usamos de imagens e signos religiosos para criar maior empatia com o espectador".O público que comparecer a Casa Preta - espaço alugado pelo grupo, e na minha opinião prova da maturidade e seriedade do trabalho - vai se deparar com uma família condenada a crueldade de sua existência, em um jogo com ações do passado que respondem a situação atual vivida pelos membros da família. Neste discurso, corremos o risco de descobrir que todos na casa, inclusive os que nelas não mais residem, possuem um claustro interno. Essa é a promessa do release enviado por eles.Ainda não vi o espetáculo. Estarei na estreia dando a maior força a esse grupo. Porque nos últimos 45 dias acompanhei de longe o movimento em torno de Arbítrio, e foi impossível não me deixar contagiar pelos sorrisos escondidos atrás das olheiras. O cansaço que via estampado na carinha de cada um, não me impedia de ver em seus olhos, aquela mesma esperança que tinha quando resolvi - num longínquo verão de 1973 - fazer teatro e que renasce a cada vez que a vejo em outro olhos...Ah! O Teatro Base é Alex Barreto, Bárbara Pessoa, Diego Pinheiro, Laís Machado, Laura Sarpa, Larissa Raton, Luísa Muricy, Naia Prata e Yuri Tripodi. Guardem bem esses nomes, espero poder escrever sobre eles diversas vezes nessas páginas virtuais.Merda! Que vocês façam da frase do Gerald Thomas - saia do confinamento de sua província - o lema de vocês! Afinal, o mundo é um palco, já dizia o bardo inglês...e a vocês pertence!

SERVIÇO ARBÍTRIOUm espetáculo do Teatro Base

Direção: Diego Pinheiro

Assistência de Direção: Sandro Souza e Ricardo Santana

Com Alex Barreto, Laís Machado, Laura Sarpa, Luísa Muricy, Naia Pratta e Yuri Tripodi

Dramaturgia: Bárbara PessoaTextos: Federico Garcia Lorca, Calderón de la Barca, William Shakespeare, Guimarães Rosa, Fiódor Dostóievski, Johann Wolfgang von Goethe, Gilles Deleuze, Sto. Agostinho,Voltaire, Diego Pinheiro e Bárbara Pessoa

Realização: Teatro Base - Grupo de Pesquisas sobre o Método do Ator

Quando: De 30 de setembro a 30 de outubro, sexta a domingo

Horário: Sexta 20 horas; sábado 18 e 20 horas; domingo 18 horas

Onde: Casa Preta (Rua Areal de Cima 40, Dois de Julho, Centro, Salvador (71) 9967-1342)Quanto: R$10,00 (inteira) e R$5,00 (meia)

Maiores informações: www.oteatrobase.blogspot.com / oteatrobase@gmail.com

ARBÍTRIO ESTRÉIA 30 DE SETEMBRO

2011-09-23T10:15:00.000-07:00

ARBÍTRIO estréia 30 de Setembro na Casa Preta, Rua Areal de Cima, n. 40, Dois de Julho!!! COMPAREÇAM!!

Criação: Teatro Base - Grupo de Pesquisas sobre o Método do Ator

Encenação: Diego Pinheiro

Assistência de Encenação: Sandro Souza e Ricardo Santana

Atores: Alex Barreto, Laís Machado, Laura Sarpa, Luísa Muricy, Naia Pratta e Yuri Tripodi

Dramaturgia: Bárbara Pessoa

Textos: Federico Garcia Lorca, Calderón de la Barca, William Shakespeare, Guimarães Rosa, Fiódor Dostóievski, Johann Wolfgang von Goethe, Diego Pinheiro e Bárbara Pessoa

Figurino: Liz Novais (Coletivo Moiras)

Assistência de Figurino: Vika Mennezes (Coletivo Moiras)

Organização Espacial: Eduardo Machado e Fred Alvin

Iluminação: Marcos Fernandes

Direção Musical: Thales Branche

Direção de Produção: Ana Paula Carneiro

Assitente de Produção: Fernanda Silva

Produção Executiva: Hilda Lopes Pontes

Design Gráfico: Leandro Villa

Realização: Teatro Base

TEATRO BASE - LOGO

2011-08-04T21:12:00.001-07:00

O Teatro Base - Grupo de Pesquisas Sobre o Método do Ator tem uma logo agora.

O símbolo remete a autonomia e liberdade, questões importantíssimas no grupo quando se refere as pesquisas atorais.

Sigam o blog do Teatro Base:
http://oteatrobase.blogspot.com/

SONETO SUSURRADO

2011-07-22T17:39:00.000-07:00

Os ventos tardios hoje me trazem a voz
Que em conjunto com a sonata sem grito,
Sussurra no tímpano em um momento restrito
... A pianíssima que sem esforço não soa feroz

E hoje, pela manhã, conversando com os pássaros...
(as aves preguiçosas que em um momento,
Permitiram-me criar o prelúdio sem nenhum instrumento)
Pude entender seus cantos como sussurros claros

Imagem que se forma em contornos poéticos avistada
Chega para mim no sorriso inteiramente sonoro
- Não existem mais brados... é sua voz (amena) chegando ao poro

Parado, a minha voz assume uma mudez desarrumada
Minha audição, sem esperar o fim, beira ao acaso do ouvir
... Os sentidos se entranham... no gesto... lábio a lábio... luzir

Diego Pinheiro
10 de Junho de 2011, 01h:49min

NIETZSCHE EM FUGA

2011-07-17T21:33:00.001-07:00

Hoje, se caminho para esquerda e direita,

sem soleira, mas com meta e objetivo de encontrar...

Dúvida ou descanso, paz ou inspiração ou simples planar.

Homem viajado sou eu, logo pois sou homem com pernas...

Pernas, andai pernas, pernas, caminhai pernas...

[Pernas a filosofar...]

Vai em vai e vem, nas dobras dos joelhos que doem

neste homem de Marte... de pensamento despreocupado

com o corpo... e o próprio pensamento...

Vai e vem são mais interessantes do que harmonias

complicadas... somente, então, o som dos passos...

eles assumem sons diferentes... e eu observo a textura do chão

busco analisar a sonoridade dos pés calçados... dos pés.

Caminha, Homem de Marte que sou eu... Alarga teus passos...

[alarga teus passos não-virtuosos]

Diego Pinheiro

18 de Julho de 2011

DIÁLOGOS DE PLATÃO

2011-07-03T09:28:00.000-07:00

Encontraram o corpo de um homem
Perguntaram-lhe seu nome completo...
seu RG e seu CPF, assim como o nº de sua conta
Pergutaram se era negróide, caucasóide ou índio...
caboclo, preto velho, mulato ou cafuzo...
Se em algum dia foi obstetra, biólogo marinho,
ator, encenador, músico ou poeta... Foi jogador de futebol?
Ou, como se quisesse valorizar a sua existência... se arriscou?
Seu pai era um artista do tercido das plantas? Era duro...
ou herói... vilão, senhor de engenho, déspota, chefe da família?
Se sua mãe foi funcionária da Santana, dona de casa...
ou se agora era comerciente sem atenção dada pela prole
desleixada, calada, ou aterefada com as circunstâncias...
A matriarca de sua família chamau a atenção de casas sob águas
atlânticas, alagadas, mas mesmo assim não foi beatificada?
Se compôs canções falando de fantasmas da cidade...
sobrinhas que voam, um hino a criação ou por capricho não-estimulado
Quem você pensa que é? Filósofo, pai, irmão...
Quem foi aquele feirante que, quando de pé, pranteou até
ter febre? Caiu, homem que se considerou... estirpe elevada... Vai-te!
Escreveu algo que mudou o mundo? Ganhou prêmio?
Se salvou vidas pensando que tinha uma capa vermelha...
ou se quando salvou foi flagelado... Uma pergunta: Alguém te salva?
Você está salvo, corpo de homem?
Quem está por você agora? Ficou só... cá só? Pedreira!
Participou de alguma Ilíada real como propôs Castro Alves...
ou ficou a observar os mares mortos da Ribeira, como um itabirano...?
Você não é Carlos. É... o quê, gente morta? Quem é você?
Você é apto para o inativo... Onde estão seus verbos de ação?
Se já chorou por amor... e aqui vemos uma dúvida...
A isto, se trata de ser-humano, meu deus?
- O corpo de homem abre os olhos... Sua boca abre...
"Um dia, um grande homem falou para mim, quando era
mais jovem do que sou agora: Você... não sabe... quem você é."

Diego Pinheiro
03 de Julho de 2011

TENHA ARBÍTRIO

2011-06-18T22:34:00.000-07:00

Luísa Muricy, Naia Pratta e Alex Barreto em SANGUE - Experimento Cênico para ARBÍTRIO.
(Foto de Felipe Ratz).

ARBÍTRIO, 1º espetáculo do Teatro Base - Grupo de Pesquisas sobre o Método do Ator, estréia dia 02 de Setembro na Casa Preta, Bairro Dois de Julho - Centro de Salvador.

ARBÍTRIO, ficha técnica

Criação: Teatro Base - Grupo de Pesquisas sobre o Método do Ator

Encenação: Diego Pinheiro

Assistência de Encenação: Sandro Souza e Ricardo Santana

Atores: Alex Barreto, Laís Machado, Laura Sarpa, Luísa Muricy, Naia Pratta e Yuri Tripodi

Dramaturgia: Bárbara Pessoa

Textos: Federico Garcia Lorca, Calderón de la Barca, William Shakespeare, Guimarães Rosa, Fiódor Dostóievski, Johann Wolfgang von Goethe, Diego Pinheiro e Bárbara Pessoa

Figurino: Liz Novais

Organização Espacial: Eduardo Machado e Fred Alvin

Iluminação: Marcos Fernandes

Direção Musical: Thales Branche

Direção de Produção: Ana Paula Carneiro

Assistente de Produção: Fernanda Silva

Realização: Teatro Base

ESPETO

2011-04-08T23:16:00.000-07:00

Eu me falo hoje de saudade... se escuto...

O bom é viver na saudade...

A falta, não é do som do mar... de sua

espuma sonora... talvez de um menino...

Menininho, espeto pontuado pela cabeça de tão magro...

olhando o mar morno e inerte a sua frente

A saudade, talvez seja, é do começo de tudo

“- Espeto Pontuado, você é jovem demais para vida...

e suficientemente jovem para vivê-la”

Ô, cabeça grande a latejar... Mas se é tão grande,

porque não dói ela toda, meu Deus?

“- Porque nenhum questionamento é digno

de uma só resolução”

Saudades suas Espeto...

Olhando a maré calma hoje vi você em minha frente...

Dedo da testa latejante... e depois... sumir...

Em sua caminhada solitária na areia amarelada

Sabe Espeto, bem que você poderia reviver... e

mostrar um outro sentido para tudo

Diego Pinheiro, 09 de Abril de 2011

SONETO OITAVADO EM SI MENOR

2011-03-21T21:52:00.000-07:00

O universo que em outrora era todo dentro

Salpica, adocicado, no que é puro contento

E a vista, em sua vista avista a música muda

Interroga-se agora sobre o silêncio, confusa

O universo agora entende que se arrisca,

Pois com esse pingo (pungência), laça-o a vida

Olha a sua prole que aprende a gritar sem agonia

- Nobre contento, em seus minutos e horas, bom dia!

Pingo de universo, acorda os pássaros de Quintana

Traga-os para o seu coro, respeitando a sua gana

Componham um prelúdio em notas menos dolorosas

Afinal é a voz em alto e bom som que poetiza as rosas

Pingo de universo... ouça e releve... Teu grito escuta

Sua voz é mais voz, tua música naquele sorriso muda

Diego Nunes Pinheiro, 22 de Março de 2011

O ÚLTIMO JANTAR A LUZ DE VELAS

2011-03-08T22:49:00.000-08:00

Não vá agora!

Preparei uma janta...

Sua mãe me disse

sobre o que gosta de comer...

Não... eu não lacrimejo,

é que há pouco o sentimentalismo

da novela tocou muito, sabe...

Não abre essa porta.

O frango está assando...

Tudo estará pronto, promessa.

Nunca queimei uma comida, sabes...

E o feijão que lhe queimava a boca?

E o arroz que se transformou em papa?

A carne assada, mais assada do mundo...

Mas o café, em todas as manhãs, cheirava...

a nossa terra...

O som dessa porta se abrindo é

música ruim aos meus ouvidos que são

só teus... prontos para ouvir a música de sua voz...

Não... eu não vou chorar... fique para a janta.

Amanhã talvez? Estará?

Amanhã talvez... a fome tenha passado.

Diego Nunes Pinheiro, 09 de Março de 2011.

Esta poesia foi feita quase que a risca ao discurso de uma moradora do bairro onde passei minha infância. A senhora chorava mudo o fim de seu casamento, de mais de 40 anos, e a ida de seu parceiro, que também tristonho, batia a porta do barraco.

A CONTO DO SER MORTO

2011-03-01T17:51:00.000-08:00

“Aaaaahhhh...!” Ela abriu os olhos como se estivesse emergindo da água e se apoiado nas bordas de uma margem lamacenta depois de uma crise psicologicamente fluvial, onde Ela ingeriu um líquido não corporal causado por submersão. Ela... ficou um tempo deitada, os olhos ainda bem esbugalhados, fixos, para o teto, que parecia ser colorido, e que tinha alguns desenhos, que para Ela, lembrava a infância de sua tia-avó, há muito falecida, que morava em uma casa bem pequena e distante. Os desenhos mudavam de cor às vezes, dependia muito da luminosidade, seja do que vem de fora invadindo pela janela, seja do que vem de dentro da casa, provocado por Ela mesma, ou pelo que vem... de dentro... dela.
Ela começou a regularizar a sua respiração que tinha um ritmo peculiar 2/4, e pensou nesse determinado momento em não desbugalhar os seus olhos. Enquanto a sua respiração alcançava, por um esforço muito fisicamente difícil é verdade - pois mesmo se tratando de uma jovem Ela não era do tipo que fazia exercícios físicos e fumava em demasia, meditando sobre o tempo – Ela permitia que seus olhos se encontrassem com uma estrutura espelhada no teto, onde pode analisá-los com mais interesse. Negros e comuns, mas de um tamanho fora do comum. Percebeu que seus olhos bem esbugalhados a deixava diferente, e que, finalmente, poderia chamar a atenção na rua. “Será que devo sair pela rua com meus olhos esbugalhados?” Isso seria, em verdade, muito difícil para ela. Ela não suporta poeira, assim como não suporta academia de ginástica, correr demais nem pensar... mas tudo isso para Ela assumia um estado muito essencial para se viver e existir. O que faltava para Ela era algo como uma ventania bem forte. Decisão... não era para Ela, nem neste mundo, nem no outro.
Parou de brincar com a estrutura espelhada, que parecia desvendar muito dela mesma, e decidiu, por ter cansado de esperar alguém decidir, em olhar para o seu lado direito, que, de fato, não tinha ninguém a não ser uma estante, obviamente fora da cama e precariamente encostada na parede, feita pelo seu tio carpinteiro, irmão de consideração de seu padrasto, que tinha descendência australiana e tinha morado durante quinze anos em uma tribo aborígene, onde aprendeu a arte da carpintaria oceânica. Na estante tinha uns poucos livros os quais gostava de ler sempre, e uns poucos livros que ela nunca lerá, não se sabe bem o porquê. Sua cama era uma cama de solteiro pequena, mas suficiente para ela, pois não tinha estatura elevada e era bem magrinha, mas não dessas pessoas magrinhas que aparentam ser fracas fisicamente. Apesar de sua inércia física e psicológica, Ela tinha um corpo forte, raramente ficava doente.
Dessa vez decidiu se levantar e ir em direção da porta do seu quarto, o único ponto de escape, além da pequena janela, de sua casa. Abriu a porta sem a preocupação em mostrar o seu cabelo eternamente desgrenhado, que era curto, mas que Ela nunca conquistava o êxito de estar com ele bem penteado, pelo menos, em normalidade e harmonia com os outros cabelos nas cabeças das pessoas do mundo tudo. Pensava que isso, pelo menos, poderia deixá-la em pé de igualdade no mundo, e que, de repente, tivesse vontade de ler Kant. Ela estava vestida com uma calça muito grande pra ela, assim como uma camisa de botões listrada em preto e branco que não combinava direito com a estampa da calça, que tinha algumas garças de um verde que chegava a doer os olhos, em um fundo roxo. Isso, talvez, é ser existente.
Ao abrir a porta, ela se dá conta de que abriu uma porta para outra porta fechada, que está tentando ser aberta por um homem que, desesperadamente, deixa cair sua mala, seus objetos e sua pasta do trabalho. Ele olha para Ela desconcertado, e Ela olha para ele impassível, e impassível mostra a calça como um palhaço triste.
- Bom dia... – diz o homem sem jeito catando as suas coisas no chão. Ele se levanta com as coisas e tenta novamente abrir a porta, que finalmente se abre – Até... – diz Ele ainda desconcertado, e Ela mostra a sua camisa sorrindo amarelo, e a junção de seu sorriso e de seus olhos era de uma total desarmonia facial, tão grotesca, que o homem ao entrar em casa bateu a porta.
Ela tinha consciência de que seu sorriso não era a coisa mais linda do mundo, mas tinha a sua significância, ora, claro que tinha. Acima de tudo Ela sabia que não era muito atraente, mas também não era do time das jovens feias. Tinha um rosto em “V” e comum, um queixo até bem moldado e comum, seus olhos eram negros e comuns, seus cabelos eram curtos, pretos e comuns, suas sobrancelhas, grosas, negras e comuns, seu nariz pequeno... e comum, sua boca grande e comum. Acho que ela pode ser do tipo que um rapaz se interessaria depois de conhecê-la demais, a tal ponto de um saber muita coisa do outro – coloque uns seis meses aí... ou anos talvez. Ah... Ela tem um peito maior que o outro... e são comuns... A questão disso tem um trauma até: a última pessoa que os viu ficou tão chocada com a dissonância dos peitos dela que chorou durante muito tempo, e Ela, muito encarecidamente consolou a pobre alma, tentando esclarecer que as pessoas são diferentes mesmo, algumas tem peitos de tamanhos certinhos, outras tem peitos de tamanhos diferentes... A pessoa, inconsolável, foi para casa e escreveu O Ser e o Nada.
Ao voltar para o âmbito que Ela chamava carinhosamente de Grande Lar em 4X4X4, correu em direção da janela, onde, no para peito, tinha uma carteira de cigarros quase cheia. Tirou um e começou a fazer “aun”, em uma posição muito confortável para Ela... Começou a meditar sobre o tempo. Durante a sua visão de meditação Ela lembrou que quem viciara Ela foi sua mãe, uma mulher que tinha uma a cabeça maior que o corpo, e que tinha peitos de tamanhos iguais. Sua mãe fumava muito, demais, e toda vez que Ela fumava se lembrava de sua progenitora cabeçuda. Se perguntou onde ela estava... com certeza em uma missão para salvar muitas vidas... Não herdou o instinto paladinal de sua mãe... Não tinha vocação para salvar pessoas. Acha, sim, que herdou o instinto do pai, um homem muito grande, de ombros largos, mas que gostava de ficar sentado e ver propagandas de TV.
Geralmente, em todos os seus dias, e com um ânimo que decidia não mostrar para as pessoas, pois tinha medo dos olhos grandes em sua vida maravilhosa, Ela trabalhava. Chegava pontualmente às 09h:23min em um escritório que ficava situado em uma avenida muito movimentada. Era um estágio pra falar a verdade. Tinha decidido dar um tempo em sua faculdade... na verdade, na verdade o seu estágio não tinha nada a ver com os seus estudos em línguas anglo-saxônicas. Começou a pensar que fazer uma coisa normal... talvez... aí... Ela poderia se encontrar com uma essência radical. Mas hoje, Ela parece escolher não trabalhar e sair sem rumo com a sua bolsinha de mão e muito antiga, presente de sua tia-avó de infância maravilhosa.
A vista de sua janela não era tão privilegiada, “mas que era bonito ver uma parede de alvenaria muito bem construída, ah... isso é verdade!”, pensava nisso todos os dias quando meditava na janela.
Colocou de súbito a mão em sua barriga, e seus olhos olharam para cima sem precisar movimentar a sua cabeça. Experimentou, nesse movimento muito contemporâneo, esbugalhar os olhos e abrir a boca em demasia. Voltou ao seu estado normal.
- Deve ter sido alguma artéria insignificante. – disse Ela em voz alta para Ela mesma. Ah... a sua voz era languida, mas não tinha suavidade em sua dicção. Cantava horrivelmente mal, e já foi expulsa de um bar a porradas quando, muito bêbada e sozinha, cantou em cima de sua própria mesa várias músicas do Charles Aznavour. O seu peito menor ficou doendo durante dias. Durante o seu solo um dos garçons do bar a puxou de cima da mesa, fazendo com que ela desabasse no chão, e toda a população boêmia que ali se acomodava aproveitou para pisoteá-la, e o mesmo garçom, com uma vontade incrível, pisou no seu peito menor, fazendo com que ele diminuísse ainda mais. Chegou em casa chorando e cantando She.
Foi para o banheiro. Escovou os dentes pensando se poderia ser igual a sua mãe. Fez necessidades fisiológicas pensando se poderia encontrar alguém interessante. Tomou banho, pensando em colocar silicone no peito maior. Enxugou-se pensado se seu cabelo, em algum momento de sua vida, tinha sido igual aos outros cabelos de várias cabeças no mundo. Pensou, como uma pessoa que tem peitos de tamanhos diferentes pensaria. Vestiu a roupa mais normal que encontrou em seu guarda-roupa (outra obra-prima de seu tio australiano carpinteiro), mas decidiu por não colocar enchimento na parte do sutiã que cabia ao seu peito pequeno. Entendeu que a dissonância poderia ser interessante. Voltou para o espelho e decidiu pentear os cabelos, sem êxito, pegou uma boina para esconder aquela coisa medonha. Passou na bancadinha, perto de sua cama de gnomo, e pegou a bolsinha de mão, grande herança de sua tia-avó. Andou. Parou girando a maçaneta. Lembrou que não tinha comido nada. Mas de fato ela não tinha fome alguma. “Não tenho tempo para preparar uma torrada”, pensou Ela quando olhou o seu Grande Lar em 4X4X4. Com isso, se convenceu que não precisaria de um combustível para fazer o que queria fazer, saber o que fazer.
Creio que o que passava na mente dela era justamente estar sem rumo e a única coisa concreta que passou em sua cabeça, algo que podemos chamar de pura consciência, foi sair e trancar a porta. A partir dali ia respeitar todos os seus impulsos. “Agora dou um passo”, pensou ela... não... “o que está acontecendo?”. De subido, novamente, acariciou a sua barriga que estava revestida por uma blusa amarela e aveludada... fato, percebeu que nessa ação, não teve nenhum grau de consciência, ou do que poderia receber essa nomenclatura digna de ciência dura. Acompanhado disso, olhou para cima, e esbugalhou os olhos fazendo com que sua boca abrisse em demasia. Voltou ao normal.
- O que for será. – disse com toda a “impassividade” que um humano poderia sustentar em seu coração.
Começou a andar, e, realmente, Ela não se dava conta da ação puramente impulsional que era andar – os verbos são divinos. Ao chegar do lado de fora, Ela simplesmente parou, tirou sua carteira de cigarros da bolsinha e o ascendeu um. Mesmo quando estava em um espaço público, e sabendo que dali em diante ela correria o risco de dar mais um passo, os primeiros tragos do cigarro eram reservados a meditação, a meditação do tempo ou do seu tempo. Ali, nessas primeiras tragadas, exatamente três, Ela buscava entender o mundo e as pessoas. Afinal começou a pensar que entender as pessoas seria uma coisa interessante, e o mundo começaria a se tornar um paraíso. Se perguntou – em um parêntesis de seus pensamentos – se não seria incrível que os praticantes de meditação meditassem fumando, para simplesmente ver o ar ser materializado em sua frente. “Isso seria digno de um ato transcendental”, pensou sorrindo de forma grotesca - pois, como já sabem, seus olhos não conseguem acompanhar o desenho de seus lábios. O fato de meditar sobre o tempo fumando a colocava entre as pessoas que transcendem, ou seja, uma metafísica ambulante, como um vizinho seu costumava a chamá-la... “Metafísica Ambulante”. Ela sempre o via, sem camisa, na janela, a bisbilhotar a rua e principalmente uma barraquinha que vendia cigarros vagabundos – por sinal os que Ela mais gostava. Em um dia, em uma conversa com Ela, disse que esses cigarros davam inspiração para ele, para que escrevesse poesia, e, não se sabe bem o porquê, pois realmente ele é uma criatura das mais herméticas e niilistas, chamava a barraquinha do Juquinha de tabacaria. “Como assim?” Pensava Ela... "a barraquinha é uma simples barraquinha".
Depois das três tragadas, começou a andar sem pretensão alguma. Novamente, sem saber que respeitava seus impulsos, e, de repente, olhando as pessoas, percebeu uma gritaria, especificamente do seu lado esquerdo. Um homem discutia com uma mulher - de grandes braços... Pelo que ela percebeu, parecia sua esposa, mas também podia ser uma amante... mas podia ser uma amiga, porque não?! Não. A mulher era uma namoradinha, era jovem, apesar de braços largos e longos. O homem, o possível namoradinho, tinha o pescoço pequeno demais... e os braços curtos. Em um movimento que transcendia e explicava todo o mistério da vida, Ela descobriu o que poderia "ser parecer" para alguém... surgir, existir: A namoradinha, gritando asneiras para o namoradinho, o apontou com o dedo. Isso a deixou extasiada. Ser apontado era um ato de magnânima existência. Ela repetiu aquela imagem em sua mente milhões de vezes em menos de três segundos. Mesmo gesto, mesma asneira... A partir dali, o namoradinho existia para um mundo... e assim Ela descobriu que nunca foi apontada.
- Ser apontado é a fisicalização de uma repercussão que foi impedida de fazer algum mal em seu organismo... Logo a materialização é a prova de que você existe, se for apontado... em algum outro lugar... eu acho. – pensou Ela em voz alta, e andou pensando naquilo, ora.
Olhou para trás e viu que vinha passando um ônibus, desses pequenos e bonitos que parecem aqueles ônibus de brinquedo para crianças burguesas, e fez um sinal para que ele parasse. “É... os ônibus estão acostumados a existir.” Entrou. Pagou. E viu que só tinha um banco, para duas pessoas, vazio. Não gostava de sentar nesses bancos. Preferia sentar nos bancos para uma pessoa. Sempre que sentava nos bancos para duas pessoas, nenhuma pessoa sentava ao seu lado mesmo o ônibus estando cheio, isso fazia com que se sentisse ainda mais sozinha e responsável, sozinha, de sua vida. Sentou no banco que lhe cabia, e decidiu não se importar caso o seu lado direito ficasse vazio durante toda a viagem para um ponto qualquer, tentaria se distrair com a vista da janela. “A vida potencializa a solidão quando permite que o mundo se encha de pessoas”, pensou Ela negativamente... e isso fez com que se sentisse sozinha no mundo.
- Não me sentiria assim se não saísse de casa. – disse Ela para Ela mesma, triste e desafinada.
Para a sua surpresa um homem, juntamente com uma criança que aparentava ter seis anos de idade, sentou ao seu lado. O homem colocou a criança no colo. A criança tinha um ar de autista, ao mesmo tempo que falava muitas besteiras, e o homem, que era chamado de pai, tentava controlar a falação da criança fanfarrona. Ela olhou para a situação a sua direita e depois voltou o seu olhar para frente, aí sim sua mente começou a fervilhar... Começou a pensar em pingüins... isso, pingüins... Ela chegou a conclusão que até o mais idiota dos animais tinha um valor no mundo, uma representatividade... Ela... não.
O homem parecia estar inquieto, mas não com a criança e sim com a demora do ônibus. Ele tinha um nariz de romano e pontudo de tamanho enorme, e cabelos já um pouco grisalhos. Se a criança era realmente filho dele, deixou para tê-la depois dos quarenta... “Digna de pessoa cult essa atitude” pensou Ela.
- Mas que demora. – disse ele muito impaciente – Não vamos chegar nunca. – ele olhou para Ela e foi como se estivesse querendo puxar uma conversa, tipo dessas pessoas que não conhece a outra, mas devido a sua irritação ou observação filosófica da vida, ou da barraquinha de seu Juquinha, decidiu puxar assunto. Neste momento Ela sorriu, e tudo pareceu assumir uma idéia grotesca, pois como já dito, está criatura nunca aprendeu a sorrir devidamente, era um ser dissonante.
O homem estranhou na mesma hora, e a criança também, que neste momento, parou de falar e incomodar.
- Meu nome é Karin... Sheila... Michelle... Cibele... – estava se atrapalhando toda com a nomenclatura que ia se dar. A verdade de todas as verdades é que Ela não se lembrava da nomenclatura que a individualizara durante quase vinte e cinco anos de aceitação. Parou rápido e se livrou do grotesco sorriso. “Todos esses nomes me lembram prostitutas”, pensou Ela querendo se lembrar de um nome que a qualificasse como uma freirinha... não teve êxito.
- Meu pai me disse que Cibele é nome de prostituta. – disse a criança de maneira displicente. O pai não se incomodou com o comentário do filho e completou.
- Ora, releve. As crianças falam demais... – olha para o filho – principalmente esta. Mas se seu nome for Cibele, não há porque se preocupar, hoje em dia é uma profissão como qualquer outra, não é? – Ela abriu a boca para ‘retoricar’, mas não sabia se queria de fato explicar que não era uma prostituta. Ele suspendeu a sobrancelha como se esperasse o que Ela diria... mas não veio nada. Naquele movimento milimétrico pode entender muita coisa da vida daquele homem, que, além de ser pai, tinha uma mãe gagá e outro filho mais novo, um bebezinho, que nasceu com um nariz que sumia em sua face, só dando para ver os buraquinho da narina. Ele virou-se para a sua frontal... e ela também. A criança manteve os olhos nos dois, mas não disse nada.
O homem pediu o próximo ponto gritando para o motorista e Ela decidiu que também era um bom momento de sair. A criança, que acompanhava o pai as suas costas, parecia assumir uma normalidade, a normalidade que não tinha há alguns minutos atrás. Quando ambos desceram do pequeno ônibus o homem estranhou um pouco Ela estar as suas costas, sorrindo grotescamente e mostrando a sua blusa.
- Alguma coisa? – perguntou ele. Ela ficou impassível.
- Nada. – disse Ela. Ele olhou para os seus seios, e novamente levantou a sobrancelha milimetricamente... e Ela percebeu que ele tinha um irmão coxo. – Posso acompanhá-los?
- Não vejo porque não. Mas vamos ao supermercado.
- Que aventura. – falou com a máxima felicidade que lhe cabia naquele momento. – Um ato normal como qualquer outro.
- É... – disse ele levantando milimetricamente, agora, a sua sobrancelha direita. De certo uma façanha que explica a vivência.
Começaram a andar, mas o homem e a criança, inteiramente normal, não dialogavam com ela, fazendo com que se sentisse isolada intelectualmente. Pareciam conversar sobre a filosofia dos extremos, e que, em determinado momento de sua vida, Schopenhauer buscou uma paz dentro de si mesmo, devido aos seus fetiches zens budistas, uma paz que chegaria a qualquer humano na face da terra... o ato de...
- Ora essa... – disse em voz alta, e o homem, juntamente com a criança normal que defendia a filosofia schopenhaueriana com unhas e dentes (uma criança pessimista), pararam.
- O que foi, Cibele? – perguntou a criança com displicência, cheia de blazer.
- Nada.
Continuaram a andar, rumo ao supermercado... e Ela percebeu que de fato as filosofias poderiam salvar o mundo e as pessoas de um futuro terrivelmente eminente. A criança parou.
- Desde quando você tem peitos de tamanhos diferentes?
- Hã..?
- Desde quando você tem peitos de tamanhos diferentes? – Ela pensou.
- Acho que desde quando eles se apresentaram um tanto quanto protuberantes em meu plexo solar.
- Os seios sempre foram uma parte importante da anatomia da mulher. Eles representam a feminilidade, a satisfação de poder alimentar o filho e também não deixa de ser um alvo masculino. – Terminou a falação. Segurou a mão do pai. Continuou a andar.
Ela tocou em seus peitos, massageou os seus peitos... e talvez uma plástica resolvesse. Mas gostava deles assim, essa era a verdade. Correu para alcançar as duas criaturas.
Ao chegar em uma rua não tanto conturbada de pessoas, viu que, em alta velocidade, um homem vinha na direção da criança e do pai. Como um trem bala, que explica todas as nossas frustrações em termos de velocidade, o homem, em um total ato de destreza, pega a pasta do pai e sai correndo.
- Infelizmente fui assaltado. – disse o pai com impassivilidade mais que normal e mundana. Ela, em um ato de heroísmo, que lembrou a sua progenitora cabeçuda, correu na direção do assaltante, que parecia já estar cansado devido a corrida e se preocupou em correr mais rápido quando viu aquela criatura de sorriso grotesco correndo em sua direção. Durante a corrida Ela percebeu que seu peito maior agredia a sua condição física. Começava a tossir e respirar mal, mas não parava de correr. Segurou seu peito pequeno, como se quisesse sentir o seu coração, que batia em alta velocidade, e sorria quando percebeu que estava muito perto dele a ponto de segurar a pasta. Ela e o assaltante se entreolharam. Ela sorriu e seus olhos, em um esforço de alguns milésimos, quase se harmonizam com o desenho de seus lábios. O assaltante suava, e Ela, respirando fundo tentou puxar a pasta. Ele segura com força. Era um homem contra uma jovem magrinha e de estatura incomum. Ela segurou com as duas mãos, e ele entendeu que Ela começava a criar uma estratégia. O assaltante decidiu dar vários socos na cabeça dela, que sustentava as cacetadas com uma vontade missionária, digna dos espíritos inquietos e tenazes, mas que não eliminava a sua dor física e o amassamento de sua moleira. O assaltante decidiu parar de agredi-la quando observou, a partir do decote, os peitos dela. Ela viu a mira de seu olhar e sorriu novamente. Ele, com raiva, decidiu dar dois socos em seu peito pequeno, que pareceu diminuir alguns centímetros. Ela começou a chorar de dor, mas não largava a pasta de jeito nenhum, estava decidida. O assaltante, em um último recurso, concentrou toda a sua força em um soco, que tamanha a violência, atingiu em cheio o nariz dela, quebrando-o, Ela deu dois giros e foi projetada uns dois metros para o chão.
Ao se levantar, muito tonta, sangrando, com dor na cabeça e sentindo que ela tinha afundado, queimando algum lugar em seu cérebro (especificamente a parte que cabia a sua perícia com o anglo-saxonês), Ela percebeu que tinha a pasta em suas mãos e ficou feliz com isso... e olhando para o assaltante vitoriosa percebeu que ele apontava em negridão e ferro frio. Sorrindo, pois compreendia que finalmente estava sendo apontada, em uma harmonia que fez com que o mundo inteiro compreendesse que Ela existia, fazendo com que o Universo contemplasse o seu sorriso e que ele assinava a sua existência no mundo com uma beleza que permitia que “eu” não me preocupasse com o fim de tudo que é existente, pois ele, o sorriso, me explicava a filosofia da vida e que viver é bem mais além do que questionamentos universais, é simplesmente estar vivo. E depois de um som seco, soltando a pasta para segurar o seu ventre que enrubrescia, com um movimento contemporâneo, olhou para cima, sem precisar levantar a sua cabeça e esbugalhou os seus olhos que faziam um jogo com a boca aberta em demasia. Ela gritou... e o mundo descobriu que em outro mundo, no dela, ou nele mesmo, existiu uma prostituta chamada Cibele, e que tudo na vida é findado com um Deus ex Machina.

Diego Pinheiro
01 de Março de 2011

A FÍSICA DO ESTADO PÚTRIDO

2011-02-02T20:26:00.000-08:00

... e em um dia específico, todos os olhares estarão em mim,
o mundo, e eu mesmo, estará a olhar um corpo parecido com o meu,
com olhos fechados (creio que por causa da poeira) e dirão: “Este foi aquele
que pensava saber sobre nós e que tinha os olhos cegos para as circunstâncias.
Criava filosofias pessoais e ‘nomenclaturava-as’ de filosofias...
Este foi aquilo... e aquilo outro.”

No final, não ouvi qualquer voz, nem a voz que, quando dormia, pela noite,
me dizia: “Seja prudente. A prudência guia o homem, Diego, e algum mal
pulsa em seu organismo e se mistura com o seu sangue. O mundo é isso que vê.
O amor e as pessoas é isso que vê, não aquilo que sente como já dizia as outras vozes.”
... E desabotoando a camisa, encontrando a ferida em meu peito... chamo-a de coração,
como quem nomeia objetos e coisas... e a voz some... e eu não dou a pura importância... a máxima em estar vivo.

Como se não bastasse ter um coração tenho um cérebro...
E tudo que é questionamento nasce de ambos... e as vozes voltam... junto com visões
extraordinárias... Quem me dera me encontrar com a humanidade sofrendo por amor e não por algo mais essencial ao homem... que não existe, e por isso se cala, some.
A própria árvore produz uma voz em um auxílio quieto, estimulada pelo vento, mas nascida em sua amargura...
Aliás... como um ser vivente como a árvore, parado, estático, não se amargura por não conseguir se movimentar, e com isso esperar o vento?

... e novamente me encontro com filosofias subjetivadas,
Sem nenhuma referência, de livro ou teórico, de técnica e de lugar...
E sonho com a possibilidade de encontrar a essência das coisas no fundo de minha xícara de café, amargo, sem nenhuma pretensão em propor mudança a partir dela, pois coisa menor sou eu em pensar em uma ciência de realidade radical, e de como as coisas podem mudar a partir disso.
Me torno um reservatório de anseios, vontades, milagres... que, definitivamente, não são meus, são dos outros a minha volta... Viventes.
O meu universo todo é dentro. A ferida do mundo. Pulsante... Uma multidão eufórica
que consome... e mata.

Diego Pinheiro, 01 de Fevereiro de 2011, às 20h:48min

A FÍSICA DO ESTADO SÓLIDO

2011-01-31T10:28:00.000-08:00

As coisas sempre dependem de outras coisas...
e é incrível quando as coisas não dependem e buscam depender.
O tempo, grão-a-grão, faz um amontoado que questiona
a crueldade em meu peito... dependente.
Os ventos que deveriam me levar longe me sustentam na terra...
e falando ao meu ouvido, entendo que o meu sorriso triste assina
a idéia má de minha existência no mundo.

E se chover... chova!
E se tiver que destruir, que se destrua!
E se tiver que perder, que haja derrota...
Pois a vitória não é para este mundo... é para o outro... espírito.
E mesmo assim, aqui, bem no centro da minha cabeça, começarei uma nova filosofia,
sem precisar recorrer a questionamentos universais e metafísicos... intrínseco...
demasiadamente espiritual.

E sozinho vasculho a minha dor espetacular....
e sonho em ser o Rei do Mundo onde o ar não se submeta a pulmões.
Carros, aviões... bicicletas...
tudo assume uma verdade veloz que compreende
e atropela... não a mim... árvore, poste... coluna...
Amontoado... O monte dos grãos do tempo.
Sólido... e seco...
Áspero... e vazio.

Diego Pinheiro, 31 de Janeiro de 2011, às 11h:19min

GRITO MUDO

2011-01-23T22:29:00.000-08:00

A verdade de todas as verdades é que pensamos que podemos estar deitados cobertos por uma colcha chenille azul clara, confortáveis, as mãos postas no peito como um morto, disse como um morto, olhos bem abertos, ardendo por obrigá-los a não piscar, possivelmente dormindo – mesmo de olhos abertos – não o sono dos justos, mas o sono dos humanos que se encontram em estados diferentes no astral... e o universo todo conspira para que seus sonhos sejam cruéis... Homens como nós... não podemos nos dar ao luxo de pretensões grandiosas, sonharemos sempre com quedas... enormes... sem gritos... mudos.

Fragmento da peça futebol de Diego Pinheiro.

FUTEBOL

2011-01-13T17:59:00.000-08:00

A verdade é que eu amo demais a humanidade, meu amigo, e por isso me considero uma pessoa de maldade eterna. Sonhei ontem com um mosteiro... um mosteiro de tamanho colossal. Liguei imediatamente a meu sonho de infância.

E qual era o sonho?

Eu queria... ser monge.

Os monges são pessoas inteligentes, e possivelmente amam a humanidade como cristo amou, como São Francisco amou... como Diderot...

Diderot, não.

Sim... Diderot... não!

É comprovado que amar a humanidade é digno de pessoas más. Cada vez que eu penso em uma ato de amor para com a humanidade eu começo a odiar as pessoas ao meu redor, todas elas, sem nenhuma restrição.

Estou me sentindo odiado.

Eu sei. Eu estou te odiando cada vez mais.

Mas tem toda e absoluta razão, caro amigo, e você não sabe como isso me agrada e me faz um bem. Ora, claro, não amar a humanidade nos leva a um paraíso a esquerda de quem vem pilotando o Mundo, a Via Láctea, o Universo... E ele pilota o mundo vagarosamente, como se estivesse a pilotar um patinete. Na verdade seguimos uma via negativa a dele... e nos encontramos com os querubins... voamos... nos sentimos pessoas boas, pois não amamos a humanidade. Pois ela se distancia, como o seu piloto a dar gás com o seu patinete. Uma total e maravilhosa, esplêndida, falta de humanidade!

Como eu posso ser um homem tão mal! A vontade que eu tenho é de dar um tiro em você, bem no meio de sua testa.

O patinete está desgovernado. Na verdade creio que o piloto nunca se preocupou em dar gás no patinete... é um esforço físico/mental muito difícil, caro amigo. Por isso que as pessoas boas estão se distanciando, mas sempre em sua esquerda, em uma diagonal, um platô... arredondado.

Sei... isso significa que não existe outras pessoas a testemunhar esse tipo de movimentação astral. Onde isso ocorre?

No Universo, onde mais?

Não existem espectadores para esse espetáculo.

Os marcianos.

Um confronto extrematizado entre a humanidade e a marcianidade... Entre o nosso piloto do patinete e o piloto do patinete deles...

O piloto deles pilota uma motocicleta, quente e feroz, venenosa, e nenhum marciano tem marcianidade, por isso são marcianos de uma bondade invejável.

Estou deseperado preciso fazer caridade...

Me ajude a levantar aqui.

Mas você eu anseio em matar, pela sua total e maravilhosa, esplêndida, falta de humanidade. Como eu posso ajudar você se tenho repulsa a você? Tenho tanto medo de ajudar... e sofrer de ingratidão.

Alguns monges morreram de ingratidão...

Como é não amar a humanidade?

Como é amar a humanidade?

Odiar o homem.

Fragmento da peça Futebol (Peça em ato único, sem rubricas e personagens)

SONETO À MAGDALENA BALLADYNA

2011-01-12T21:03:00.001-08:00

De tudo o que é mais sincero e, sim, vejo
Seria talvez uma idéia descasual
Do longe conflito, ínfimo como o percevejo
O que me parece comum, mais que normal

Sim, lutar... O que é essa visão conquistada?
... Sonhei um dia em ser paladino
Quem sabe um dia me contente em compor uma balada...
Do que ser digno e justo... Será que tenho tino?

Em uma busca totalmente idiossincrática
Percebe-se que nunca estará livre de distorções
Percorrendo o caminho rumo a Terra Estática

Hora bispos, hora cavalos, nunca reis e sim piões
Sonhei um dia em ser paladino, disse... Mas e a partida?
Idiossincrasia consolidada. Termino torto o soneto à vida

Para Madaglena Balladynna.
"A vida tem que começar com ritmo."

O HOMEM CHUTA A BOLA

2011-01-08T23:50:00.001-08:00

HOMEM - Um homem deve chutar a bola desse jeito, de forma que o goleiro não tenha vez, entendeu? A bola deve triscar os últimos dedinhos do pé, moleque, de forma que ela saia rodando, traiçoeira, indefensável para ele. Isso é o que o jogador chama de trivela.

MENINO - Trivela?

HOMEM - Isso... Tri-ve-la. (Chuta a bola) Assim. Viu? Ela gira, dificultando quem tem vontade de segurar a bola... Mas chega de futebol. Vai tomar alguma coisa?

MENINO - Um refrigerante.

Chegam em uma lanchonete.

HOMEM – Você nunca gostou de futebol, né?

MENINO – Eu gosto. Jogo na escola.

HOMEM – Como estão suas notas?

MENINO – Mais ou menos...

HOMEM – Mais ou menos, rapaz?!

MENINO – Matemática... é muito difícil...

HOMEM – Por isso tem que estudar. Não disse que queria ser médico?

MENINO – Quero ser marceneiro... como...

HOMEM – (Irritado) Cala a boca! Você vai estudar e entrar na faculdade, vai ser alguém... importante. Ganhar bem. Ter um carro, abrir uma empresa... (Bebe um pouco de refrigerante).

MENINO – E ajudar as pessoas.

HOMEM – (Olha para o menino e sorri) Isso... ajudar as pessoas... se você poder, é claro. Mas se poder moleque, ajude. Que graça tem você ter dinheiro e não ajudar ninguém? Que graça você saber um ofício e não ajudar ninguém? Pra ser homem, menino a gente tem que pensar nos outros. Ser homem, macho, sabe?! (Sorri) Não é só paquerar as menininhas... É ajudar, sem esperar ser reconhecido... Deus fala dessas coisas. (Pausa) O que você lê fala disso? (Os olhos lacrimejam) Se você lê todos esses livros, com a vontade que eu vejo você lendo, é porque eles ensinam coisas boas pra você. Pensa nisso, guri... Não adianta ser sabido se isso não chega a ninguém. (Abaixa a cabeça, limpa os olhos) Ajude quem estiver ao seu redor, seja bom e honesto e nunca fraqueje. Se quer alguma coisa, vá! Seja homem suficiente para assumir as coisas também.

MENINO – Isso é ser homem!

HOMEM – ... Isso é ser gente.

Para Luís Antônio, o homem mais honesto que conheci e que me ensinou a ser esse humano acossado, odiado... e amado... talvez. Obrigado, pai.

SOBRINHAS AO VENTO

2011-01-01T09:27:00.000-08:00

"Voando vou além de um tempo
Pra depois me encontrar
E não há trânsito turbulento que me faça frear"

Fragmento da música, Sobrinhas ao Vento (estudo em algumas notas),
composição de Diego Pinheiro, para Tatá e Mimô.

SEGUNDA VINDA: A Escuridão atrás das Luzes

2010-12-29T17:21:00.000-08:00

O que parece importar quando, acostumado a sair de casa sem rumo nenhum, em uma de suas andanças, com objetivo, começo meio e fim; tipo peça aristotélica, o rumo toma um “desrumo”, ou melhor... suas pernas fogem de seu controle.
Esses últimos dias eu decidi sair com um único objetivo, estar sem rumo, tendo como companhia o meu violão, Tobias, o que culminou em experiências interessantes. O que foi constatado por esta criatura é que o andarilho é um grande pensador... Ou pelo menos eu tentei ser... Nessas andanças rendeu inspirações para textos, concepções e até uma música.
Era fato. No fundo tinha objetivos um tanto quanto particulares para sair sem rumo no começo dessas férias de final/começo de ano. Além de achar também que ficar em casa se tornava insuportável (às vezes) para mim, mesmo decidindo me aprofundar em estudos “extrateatrais” – o que na verdade é tudo muito chato. Era justamente isso... ver as pessoas, os locais... tudo... Tá... era muito além disso.
Mas a questão é que em um desses dias resolvi sair com um objetivo mais que mundano, comprar uma agenda. Objetivo alcançado. Mas não sem antes minhas pernas me desobedecerem e me fazer estar sentado em uma praça, onde fiquei observando muita coisa, em especial uma família de mendigos... foi uma observação de longo tempo até um Sr. Parar e sentar ao meu lado.
- Como está essa vida? – ai, ai... Já vi esse filme, pensei – Tudo parece alcançar uma instabilidade fora do comum. O que se pensa ser vida se torna, a velocidade de um trem bala, em vida realmente... Real. Tudo é muita realidade, não acha?
- Dessa vez está tão feliz. – disse indiferente.
- Dessa vez está tão triste... Nesta idade, menino?
- Não estou triste. Ora essa, tem idade para tristeza?
- Pensava que tinha. Mas no estágio em que estou agora devo concordar com você que a tristeza é independente de idade... assim como experiência – ele me olhou demoradamente – Não está em um bom dia. – ele voltou o seu olhar para frente, como estava o meu.
Resolvi levantar. Andei pra lá e pra cá e sentei novamente. Ele somente sorriu de leve e continuou a olhar para a mesma direção.
- Está infeliz. Se encontrou com questionamentos universais...
- Infelicidade é muito pesado para classificar a minha atual situação. Uma pessoa indignada não pode ser infeliz.
- Uma pessoa indignada é uma pessoa infeliz. – sorriu irritantemente – Está indignado com o quê?
- Não sei. Para a indignação não existe porquês.
- Você errou em alguma coisa? – Ele era realmente irritante, estando ele feliz ou triste, ele sempre era irritante. Insistiu – Errou?
- Todo mundo erra.
- Não... somente os que evoluem erram. Se você errou você evoluiu. Perceba. Se existiu um erro é porque você arriscou o novo. Quando ele é repetido, aí se torna burrice.
- Isso é moralista demais. Você tinha uma filosofia mais sofisticada.
- Por isso que o popular é bom. Não me encontro mais com questionamentos universais, tão pouco metafísicos.
Tentei me acalmar um pouco. Percebi que toda vez que via esse velho, com cara de meu pai, eu me irritava, era impressionante. Perguntei.
- Você está feliz?
- Encontrei a fórmula da felicidade eterna. A felicidade é algo tão simples, né? - olhou pra mim com felicidade infantil.
- Bom pra você.
- Bom para mim. – ele me olhou de novo – Desculpe, não vou te dizer a fórmula.
- Mas eu não pedi!
- Pediu sim que eu sei – ascendi um cigarro – Está usando drogas.
- Isso é lícito.
- Mas quando eu te conheci você nem mesmo bebia.
- Eu nunca te disse isso naquela conversa.
- Disse sim que eu ouvi.
Fiquei calado durante uns 10min. Ele ficou também. Sorrindo, usando do carisma da 3ª idade. Voltei a olhar a família de mendigos... O bebezinho estava chorando muito, parecia ter meses de nascido... Ele começou a perceber que o mundo era realmente mau... Mas precisava descobrir daquele jeito?
- O que está lendo? – respondi ainda olhando a família.
- Ecce Homo... terminei ontem.
- Está regredindo. – não falei nada – Olha aquela família... – apontou para a família de mendigos – É uma família feliz, não acha? – O que? – Olha como eles sorriem? – eles estavam sorrindo – E veja você. – a mãe do bebezinho me olhou... com pena – Já viu uma formiga na palma de sua mão? São essas pessoas, é você. A diferença é que eles não se importam em pesar para o mundo, você sim. A questão não é se importar se é insignificante como uma formiga na palma de uma mão, fazendo com que ela, pelo menos, tenha um peso de uma moeda de dez centavos... Se pese, se releve. Você já sustenta o peso de você mesmo.
Eu preferia esse velho quando ele era um total homem triste. Quando olhei para o lado ele já estava caminhando. Novamente ele me deixou mais pensante, mas de forma que eu não me encontrei com questionamentos universais.
Acordei dos meus devaneios, e não foi nada costumeiro. Queimei meu dedo com o cigarro.

Diego Pinheiro, 29 de Dezembro de 2010

Dedico esse texto a Ronaldo Braga, e a dois Srs., Professores da faculdade de Ciências Contábeis da UFBA. Um deles era Professor Mendes.

RIBEIRA

2010-12-25T17:06:00.000-08:00

Liz me disse que o meu andar é de quem mora na Ribeira.

PRELÚDIO DA ARTISTOCRACIA

2010-12-24T21:46:00.000-08:00

Do acontecido ao feito... Não há o que se lamentar
Vi-me lá, sim, eu vi, mas mais que efêmero, o momento era
de uma especialidade melódica.
Um momento que nem mesmo Bach com suas diminutas
consegue interpretar
Não me convide a vivenciar isso com nostalgia...
Eu não quero. Prefiro nem mesmo lembrar
Queria, sim, estar a lutar, a par... buscar paridades, sem nada físico...
científico, metafísico... Isso intrínseco

Me convide para o novo e o velho, mas não esse velho
Me convide para narrar o popular, para juntar os gritos...
Me convide para anunciar o que é idealização, não sonho.

Queria poder ir lá, sim queria... Queria gritar ao mundo e dizer quem eu sou
Mostrar que meu grito não é mais sussurrado...
que tenho voz, e ela sabe de sua importância
Queria que me convidassem para questionamentos...
Para enfrentamentos... Para quebras de limites...
Ir longe... Sem medo de terras inertes...

Me convidem para gritar ao mundo que isso que vemos não é certo
... que o que fazem conosco, com o nosso trabalho, é um crime
Buscar a vida erudita nisso que chamam de popular
A humildade que não vejo pelas manhãs...
Pela ânsia, pela vontade, pela falta de experiências... por ela que no fundo
não é maior que nós, pois ela cabe em nós... Somos ela.

Hoje somos nublados, como o dia que é hoje, mas fomos, “efemeramente”
ensolarados.
Iluminávamos aquele lugar com gritos sociais, e no fundo humanistas
Não sei se era um começo para mudar o mundo ou as pessoas, mas mudamos...
A nós mesmos...

Esse arremedo de poesia foi composto em homenagem aos integrates do "Grupo Os Artistocratas", formado pelos estudantes de licenciatura em teatro da UFBA, Marcos Moreira, Marco Calil, Luigi Prins e Vinícius Sena, e o estudante de interpretação teatral da UFBA, Pedro Albuquerque. Eu fui convidado para a direção da 1º peça deles. Na época não tinha nem um ano de teatro. Esse grupo foi montado em 2009.1 para uma missão em Itabuna, com gritos sociais e no fundo humanistas: "É TUDO NOSSO!"

AS FORMIGAS CONHECEM O PARAÍSO

2010-12-17T21:39:00.000-08:00

HOMEM – Quero me matar. Talvez, neste momento, seja a coisa mais certa a vagar em minha mente. (Pausa) Isso nunca será entendido... De nenhuma forma.. Ponto... Ponto.

MULHER – Não seria exato tal tipo de pensamento. (Pausa. Conformista) Também quero me matar. (Olha o Homem) Não existe uma ajuda? Uma camaradagem? (Olha para o seu sapato) Por que quer se matar? Existe um porquê?

HOMEM – Existem vários porquês... Foi isso que eu expliquei para você ontem. (Penteia os cabelos).

MULHER – A morte... a morte... hum... A morte! (Olha para o Homem) Ela é sempre uma solução. Uma boa solução... Como no teatro.

HOMEM – Sim... No teatro!

MULHER – No teatro! Morrer no teatro sempre é uma solução... (Sorri amarelo) Foi assim com Shakespeare quando ele escreveu Hamlet... Ninguém consegue ficar a vida inteira pensando nos porquês de tudo... Isso não é vida...

HOMEM – Mas viver isso sem complexidade e psicologismos é uma aceitação... Não podemos qualificar isso de vida... então...

MULHER – O Hamlet estava certo então?

HOMEM – Shakespeare estava certo... Shakespeare não estava certo... Eu estou tentando ser certo.

MULHER – (Pensativa) Morrer no teatro... Não seria uma solução para eu e você?

HOMEM – A morte... Um passo... A morte... Dois passos... A morte... Sempre será uma solução.

MULHER – Não existe isso de sermos atores... (Sorri irritantemente carismática) E olha... não existe...

HOMEM – O que?

MULHER – Você sabe.

HOMEM – Eu sei... eu sempre sei....

MULHER – Existe um...

HOMEM – Eu estou tranqüilo... Tranqüilo como a nuvem que está a passar em nossas cabeças, sem o medo que ela tem em desabar. Tranqüilidade, sem nenhum medo ou aceitação qualquer, mas mesmo assim com frio. Tranqüilo... Tranqüilo... Muito! E você pode estar tranqüila... Não existe. Tudo não passa de “nãos-existencias”... Olha aquele pássaro: ele é um ser totalmente não-existente. Mas ele voa, mas ele canta, ele caga em sua cabeça... as coisas não existem... (Pausa) Assim como eu e você não existimos e pensamos em uma idéia de morte. O que é a morte para quem não existe? A existência! Existe algo tão ruim como existir? Não sei responder essa pergunta... Me parece muito difícil, conflituosa e conceitual... Tudo que é conceitual é morto como a não-existência de pássaros que cantam, voam e cagam em nossas cabeças. (Pausa) Que história é essa de querer morrer...? Isso é pra quem existe...

MULHER – Não existe... Um passo... Não existe... Dois passos...

HOMEM – Poderíamos nos encontrar no Paraíso depois.

MULHER – Ou em um bar de esquina... Onde poderíamos passar a vida toda fumando e bebendo.

HOMEM – O bar... Existência!

MULHER – O bar... Existência!

HOMEM – Estou me sentindo vazio, um vazio de quem não está neste mundo.

MULHER – O que está sentindo é o que especialistas chamam de gazes. Tudo o que é dor é provocado pelas gazes, não sabia?!

HOMEM - A dor em meu coração provoca gazes...

SANGUE - Experimento Cênico para Arbítrio (Correção)

2010-12-12T07:41:00.000-08:00

Projeto Arbítrio - SANGUE, Primeio Experimento Cênico
Local: Casa Preta
Endereço: Rua Areal de Cima, n. 40, Dois de Julho
Dias: 17, 18 e 19
Horário: 19h
Realização: Teatro Base, Grupo de Pesquisas sobre o Método do Ator

O experimento vai acontecer agora às 18h em ponto. Melhor chegar uma hora antes, pois os lugares são limitados.

Apoio: Centro Cultural Ensaio, Espaço Xisto Bahia e Casa Preta

COMÉDIA ANTROPOLÓGICA

2010-11-30T20:09:00.001-08:00

No fundo de cada oceano, o homem nasce.
Homem, homem mesmo, tem seu coração submisso a angústias... e comédias.
O homem é uma criatura essencialmente cômica... Uma piada que ouvimos várias vezes: ainda achamos graça, mas não rimos mais.

DNP

SOBRE OS PALHAÇOS NA VARANDA II

2010-10-02T08:47:00.000-07:00

VELHO – Nuca te vi rir... Nem mesmo quando um dos jovens nasceu... Nem te vi chorar... Quando eu dizia que o chá das tetas das vacas iria acalmar você e um dos jovens, era porque você me dizia que chorava. Lembra que eu levava o chá com os olhos vendados? Eu tinha medo. Não queria te ver chorar... Isso geraria um sentimento de impotência em mim. Você não sabe o quanto é ruim isso para um homem. Eu iria me sentir uma mulherzinha. Mas eu não me sinto envergonhado em chorar em sua frente, pois choro por causa dos mesmos motivos, minha pimenta do Himalaia. Sei que chora pouco... e graças a Deus escondida... Por isso choro por nós dois... sem vergonha. Mas nunca me peça para ver você chorando... Seria a maior perversidade que poderiam me fazer. Gostaria sim, que gargalhasse para mim... em um passeio no jardim... Depois de um beijo no escurinho durante um filme do Mazzaropi. (Pausa.) Queria saber pilotar a motocicleta, para viajarmos pelo mundo ouvindo a música de sua gargalhada. Sinto-me muito culpado por você nunca mais ter gargalhado, minha flor. É culpa minha. Já tinha ouvido histórias de que o seu sorriso era o mais belo da Terra... do universo... até me conhecer. Tinha amaldiçoado você, minha flor... (Faz cara de choro.) Me desculpe. É por isso que seria demais para mim vê-la chorando... Quero morrer ciente de que nunca a vi chorar.

Fragmeto da peça "Sobre os Palhaços na Varanda", de Diego Pinheiro. Texto vencedor do Prêmio FAPEX de Teatro: apoio a publicação de textos dramatúrgicos.

INTENÇÃO

2010-08-02T21:06:00.000-07:00

¹HOMEM MAU – Entendo... A vontade é algo tão divino, não acha? Por que as vontades pessoais não são como as vontades físicas? Acho que deveria ser assim. (Pausa) As pessoas sentem vontades, e elas precisam matar as vontades... Porque é só assim com vontades físicas? (Pausa) Se você tem dor de barriga você caga... se tem vontade de mijar... Você... Você... mija... (Pausa. Olha para o Homem Bom) Por que não é assim com as outras coisas... com as outras vontades? Por que tudo é tão difícil nessa vida? Eu tenho vontade de me... de me... Ah... (Silêncio. Abaixa a cabeça. Olha pra mesa) Não tem mais sopa? (Pausa) Sem sopa? (Silêncio) Ai, ai... (Pausa) Tenho uma vontade tremenda... e... tenho que confiar isso a você? (Olha para baixo) É assim? As coisas são assim... (Pausa) Maldita seja a tua... a minha vontade... (Pausa) Não há sopa. Não tem sopa... Não há sopa?

Fragmento de "SOPA", uma peça curta de Diego Pinheiro

CONDIÇÃO TERRÍVEL

2010-07-08T22:33:00.000-07:00

RISONHO – Por que não procuramos o Menino?

SONOLENTO – É verdade. Eu vou!

RISONHO – Você vai?

SONOLENTO – Eu vou!

RISONHO – Então vá!

SONOLENTO – Eu vou!

RISONHO – Então vá!

SONOLENTO – (Continua sentado.) Estou indo! (Mantém o olhar no horizonte.)

RISONHO – Está vendo ele?

SONOLENTO – Ainda não.

RISONHO – E agora?

SONOLENTO – Ainda não.

RISONHO – E agora?

SONOLENTO – Ainda não.

RISONHO – E agora?

SONOLENTO – Ainda não.

RISONHO – (Gargalha, mas não sai nenhum som.) E agora?

SONOLENTO – (Em felicidade eufórica.) Estou, é o Menino!

RISONHO – Onde, onde?

SONOLENTO – (Aponta para frente.) Ali, olha ele ali!

RISONHO – (Olha na direção.) Grite! Chama ele!

SONOLENTO – (Sussurra.) Menino... Ei... ei... Menino... Menininho...

RISONHO – Grita! Diz que quer bolo.

SONOLENTO – (Sussurra.) A-há, u-hú, Menino eu quero comer seu bolo...

RISONHO – Mais alto!

O Sonolento tenta levantar um braço, mas ele cai. Tenta levantar o outro, mas ele cai. Levanta os dois, mas os dois braços caem.

SONOLENTO – Os meus braços não me obedecem mais. (Sussurra.) Menino...

O Risonho tenta se levantar, mas cai. Tenta se levantar novamente. Fica de pé, meio que desequilibrado, mas desaba no chão com o traseiro para o ar e a cara no chão. Mantém os braços fazendo sinais.

RISONHO - Pronto, eu estou fazendo os sinais com as mãos, agora grita... “Eu quero bolo!”

SONOLENTO – (Sussurra.) Eu quero bolo!

RISONHO – “Eu quero bolinho!”

SONOLENTO – (Sussurra.) “Eu quero bolinho!”

RISONHO – Bolinho de uva!

SONOLENTO – (Sussurra.) Bolinho de uva... Mas bolo de uva não existe!

RISONHO – (Fica sentado.) Claro que existe. Já disse que sou sensitivo. (Olha na direção do Menino.) Olha, lá, o bolo é azul anil, claro que é de uva.

SONOLENTO – Como você sabe que a cor do bolo de uva é azul anil?

RISONHO – Ora, essa... É tão óbvio!

SONOLENTO – Claro que não é óbvio... (Pausa.) Olha, lá...

RISONHO – O que foi?

SONOLENTO – O Menino... Ele foi embora... (Horrorizado.) Foi levar o bolo para outra pessoa... (Funga.)

RISONHO – (Gargalha, mas não sai nenhum som.) Que bosta de dia! (Fala mais baixo. Sorrindo.) Uma bostinha!

Silêncio.

SONOLENTO – Depois me dizem que não temos perspectiva.

RISONHO – Hã?

SONOLENTO – Depois me dizem que não temos perspectiva.

RISONHO – Mas o que tem haver?

SONOLENTO – Ora, essa... Eu só vejo uma coisa, o Menino, e a única coisa que quero é que ele traga o bolo. O que custa? Atravessar a pista? Só tenho esse desejo... (Pausa.) Quero ir para Pasárgada!

RISONHO – Eu também!

SONOLENTO – Comer o Lendário Bolo de Beterraba com Hortelã.

RISONHO – (Suspira.) Hum...

SONOLENTO – (Pausa. Olha para o Risonho.) Eu podia te comer!

RISONHO – Sai pra lá, ô!

SONOLENTO – Eu podia te comer. Depois... eu te como de novo.

RISONHO – Eu, hein... Que coisa estranha.

SONOLENTO – Você é um bolo. O Lendário Bolo de Beterraba com Hortelã. O Lendário Bolo de Beterraba com Hortelã de aniversário!

RISONHO – (Sorrindo.) Então você é o bolo de caju... ou de uva... ou de maracujá, ou de...

Ouve-se um ronco. Eles ficam quietos, subjugados. Silêncio. O Risonho funga e limpa o nariz, logo em seguida o Sonolento funga e limpa o nariz também.

Fragmento da peça "O Bolo de Aniversário do Menino Ranhoso (Peça em ato único para crianças)" de Diego Pinheiro.

O PRATO AZUL PISCINA (texto para ler e não falar nada)

2010-07-06T18:34:00.000-07:00

Você me disse que iria comer tudo!

Mas não vou comer, não adianta...

Tu é uma praga, viu?!

Não sou!

O que é que tem de mais nesse prato, criatura do demo?

Ele é de barro quando deveria ser de plástico verde e brilhoso.

De plástico verde e brilhoso como o do Juca?

Não... como o do presidente!

Mas o prato do presidente é de plástico azul piscina!

Não! É verde brilhoso!

Eu troco o prato e tu come.

Você vai roubar o presidente?

Não. Vou matar um ministro.

Mas como?

De rir.

Vai contar uma piada? Você é péssimo piadista!

Não... eu vou morrer... Só assim para ele morrer... de rir. As pessoas só morrem assim. O que não é tão bom, pois sempre morre uma massa de gente.

Grande sacada! Vá, vá... Eu quero o meu prato de plástico azul piscina, para assim comer toda a gororoba que você fez... E esse cadáver no prato... Foi de quem?

... do presidente!

Diego Pinheiro

ELENA DE GÓRKI SOBRE OS INFELIZES

2010-04-06T07:14:00.000-07:00

"Quando eu vejo esse tipo de gente, eu sinto uma vontade má de fazê-las mais desgraçadas ainda!..."

Trecho da fala de Elena, personagem de Pequenos Burgueses, Máximo Górki

Na imagem: Máximo Górki

SÓ A PORTA IMPORTAVA

2010-01-14T16:52:00.001-08:00

Minha mão alcançou a maçaneta. Tinha meta, tinha objetivo. Girei. Puxei. Pensei: "O que vai me esperar lá fora hoje?" Me neguei a abrir a porta, a fechei de súbito. Tranquei. Me afastei. Mantive-me a mais ou menos um metro e meio dela. Comecei a fitá-la com um olhar torto, de quem não admira, de quem... de quem só observa, não admira.
A porta. Só eu e a porta. Ninguém mais, só eu e ela. Nenhum ruído, a não ser o som do meu mundo a martelar em minha mente. Ninguém mesmo. Só eu e a porta. A porta.
Dei um passo. Dois passos... Três passos. Minha testa esbarrou nela. Voltei apavorado como se tivesse esbarrado em alguém importante. Decidi ficar a quatro metros de distância, para que, em meio a "absortidão", quando dar três passos ou mais, não me esbarrasse nela.
Tinha agachado. Meus olhos começaram a admirá-la de verdade. Comecei a analisar que aquela porta era uma porta de respeito. Uma Sra. Porta! Digna. De uma imponência peculiar. Uma imponência que dava medo, mas um medo que se transformava aos poucos em respeito. Que madeira bonita, de um desenho bonito. Sua forma era bonita. Sua maçaneta? Dourada! Sua madeira era escura, escura como... como o mar visto de madrugada. Sim, por isso era bonita!
Dei um passo... Dois passos... Três passos. Dessa vez estava cara a cara com a porta. Parecia que naquele momento eu a enfrentava, dizia em pensamento (claro, já que se eu disesse falando, seria louco) "Porta... Você não me intimida!" Sabe o que é incrível? Ela retoricou...
Recuei um passo, e dei as costas a porta. Voltei a olhar pra ela. Virei-me novamente. Voltei a olhar pra ela. Virei-me novamente... Voltei... Voltei a... olhar pra ela... Virei-me.
Tinha decidido dar os passos de volta, para que voltasse a estar a quatro metros de distância. A tocava dessa distância... de longe. Era o mais seguro pra mim. Comecei a perder o respeito, estava com pavor, ao mesmo tempo que me dava vontade de ir até lá e quebrar ela todinha, todinha... de forma que nem a sua maçaneta dourada pudesse ser reconhecida... Não... Se eu a destruir ela estará aberta! Não quero... Não quero nem mesmo tocar a porta. Não quero me aproximar dela. Não quero nem ver a porta. Não quero imaginar ela. Não quero abrir a porta!
Dei as costas a ela novamente.
Voltei a olhar pra ela. Virei-me novamente. Voltei a olhar pra ela. Virei-me novamente. Voltei a olhar pra ela. Virei-me novamente...

Diego Pinheiro, 01 de Abril de 2009

O POEMA DE RONALDO BRAGA

2010-01-05T13:57:00.000-08:00

POEMA DA DÚVIDA

Eu busco a palavra certa
para saturar a minha dor,
e busco
na dor certa
o mundo de um poema.

O meu poema
em verso torto
chora toda certeza...

e
soletra a mentira
em garrafais gestos de carinhos.

Ronaldo Braga

A LÁGRIMA DO MUNDO

2009-12-30T07:12:00.000-08:00

VELHO – Dessa vez demorou duas semanas para trazer o chá. Por que? As vacas estão mesmo cada vez mais longe... Logo o chá estará em extinção. Aí sim vamos chorar muito.

VELHA – As vacas estão realmente longe, mas não demorei por isso. (Suspira.) Eu caminhei observando o mundo, velho. Com isso comecei a pensar - coisa que não me dou muito ao luxo... (Pausa. Ainda olhando para o horizonte.) Ando chorando escondida... não sei de quem. Você poderia dizer que eu choro porque me sinto sozinha, mas não é isso. As lágrimas traçam o meu rosto por causa da vivência... O mundo me faz chorar, entende? Choro porque o mundo é mau, porque as pessoas são más e porque eu tenho uma forte tendência para a maldade. Você me entende? Não. Você não me entende... É ruim. É simples... É muito ruim. (Pausa.) Eu me isolo de mim mesma em algum lugar e verto lágrimas... mudas... só por pensar em gente. As pessoas estão juntas, mas individualmente. Você me entende? Aí você vê a hipocrisia brotar como uma flor brotando... uma flor má... Uma flor hipócrita. Mentirosa! Uma flor que berra asneiras... Por isso me irrito quando me falam de amor, quando me dizem que o mundo precisa de amor. Odiava quando minha mãe dizia isso, e quando minhas irmãs concordavam. O mundo não precisa de amor, entende? Você me entende? (Pausa.) Ninguém precisa de amor. O amor ainda é uma coisa que está longe... Muito longe daqui...(Diz com pesar.) Como os jovens... Ele não é emergencial... Não precisamos dele, entende? Você me entende? Não. Você não me entende. (Pausa.) Choro muito quando penso nisso... e começo a pensar em bobagens. E tudo começa a ficar falso... O meu choro é como um ponto de partida para eu me tornar humana. Começo a entrar em um estado de fraqueza. Você me entende? (Pausa.) O mundo só precisa de respeito... se não sempre que eu chorar voltarei para casa de bote.

Fragmeto da peça "Sobre os Palhaços na Varanda", de Diego Pinheiro.

SOBRE OS PALHAÇOS NA VARANDA

2009-12-14T13:42:00.000-08:00

VELHA – Agressiva. Não faz novela. Pausa. Onde estão os jovens?

VELHO – Provavelmente rindo lá fora... Pausa... está ouvindo? Não se ouve nada. É a gargalhada deles. O Velho começa a ouvir o que não é audível. Que música tem a gargalhada dos jovens! Uma melodia bonita, não acha? Fica a ouvir a gargalhada inaudível. Ô meu pirulito de uva psicodélico, ser jovem parece ser bonito... Eles riem! Minha Velha, rir pode ser bom, até para nós que somos estáticos e velhos. Pausa. Olha para a Velha. Vamos, me conte uma piada para eu rir. Quando eu gargalhar e rolar no chão, levantarei e contarei uma piada para você, meu doce de jiló... Você deve ser linda quando sorri, e mais linda ainda quando gargalha. Vamos... me conte uma piada.

VELHA – As crianças morrem de fome na África!

VELHO – Começa a chorar copiosamente. A Velha olha para ele impassível

Fragmento da peça: "Sobre os Palhaços na Varanda", de Diego Pinheiro.

O TEATRO BASE

2009-12-06T19:31:00.000-08:00

O Teatro Base é formado por estudantes da Escola de Teatro da Universidade Federal da Bahia (UFBA) ingressos no ano de 2009. O grupo tem o propósito, acima de tudo, de estudar o homem e o meio, questionando o determinismo e o próprio ser. Uma das propostas do grupo é também estudar e analisar "a base" do teatro, o ator, em métodos sofisticados, tendo como inspirações maiores Constantin Stanislávski e Jerzy Grotowski, devido à importância que estes dois encenadores deram a arte do ator. A partir do intérprete vamos analisar o que é essencial para a arte teatral, analisando outras estéticas, possibilitando uma liberdade maior para a experimentação.

O QUE É O TEATRO BASE?

A base é o que possibilita a sustentação, o que fundamenta algo. A partir da base buscamos o apoio, a partir dela o que se é pensado é desenvolvido, ou seja, sem a base tudo desmorona, fragmenta, se perde. O que seria a base para nós, atores, diretores e dramaturgos? O que seria a base do nosso campo, no fazer teatral?

Na música a base de uma melodia é sua nota tônica, sem ela a melodia seria totalmente desafinada. Sem a base - uma boa fundição - uma casa não se sustenta. Qual é a espinha do teatro? O que faz dele ser teatro e não outra coisa? “A personagem!” a resposta poderia ser muito bem esta, mas o que falar do que os críticos chamam de ‘pós-dramático’, as vanguardas? Bem, sendo assim a base do teatro não é a personagem, e nem poderia ser. Isso nos faz remeter aos primórdios da nossa arte, onde de fato não existiam personagens e sim homens. Seria o homem a base do teatro? Bem, usaremos então a nomenclatura correta. A base do teatro não seria outra se não o ator. Ora, mas o ator não é homem, ser humano? Logicamente que sim, mas um homem com outras funções, poderia se dizer. O homem, puro e só é outra base: A base da sociedade.

Talvez equivocadamente nos informaram que a base da sociedade é a família, bem, nada como um termo social para “nomenclaturar” uma subunidade de outro, moralmente e eticamente falando. Mas é de convir que muito se deixou passar em relação a este microcosmo que é o homem. A partir daí saímos da questão mais sociológica do que é ser - humano e desaguamos na antropologia.

Então chegamos em duas bases: O ator, como base do teatro e o homem, como base da sociedade.

Diego Pinheiro

Conheça o Teatro Base: http://oteatrobase.blogspot.com/

UMA RESSALVA AO POETA

2009-11-03T17:56:00.000-08:00

O que é essa poesia?
O que é essas formalidades tão necessárias?
Minha estrada poética, lavada de uma limpeza
me leva a um estágio de polaridade...
um tanto quanto avesso
Uma constância de aversões, para ser mais exato
A prioridade de um ser poético é cantar um mundo...
Isso é prioridade?
Que mundo é esse que se individualiza em sua poesia?
Em minha poesia?
Em tua poesia?
Poesia é bem mais que individualidades?
O mundo sofre por poetas afundados em uma
desilusão antropológica... fundamentalista
Qual é o nosso poeta? Indignado!
Somente a indignação faz o poeta.
A travessia de umas poucas sílabas, molhadas de
uma tristeza... molhadas de uma indignação...
é uma travessia montanhosa...
Poeta antes de tudo é um ser ingênuo.
Poeta... tu e tua poesia,embora necessária como dizes,
pertence a classe dos espíritos que se convenceram que o mundo
em sua essência é bom...
Os seus versos, despidos do manifesto, mostram a beleza de seu mundo.

Diego Pinheiro, 03 de Novembro de 2009

O NASCIMENTO DO FILÓSOFO

2009-09-28T19:56:00.000-07:00

- Por que chora?
- Não posso responder a sua pergunta.
- Por quê?
- Nem esta!
- Ora, não entendo...
- Você começou a sua pergunta com um "porquê"!
- O que tem demais?
- Os "porquês" são muito filosóficos, me angustiam, me maltratam...
- Não entendo... Por que pensa dessa forma?
- Não posso responder a esta pergunta!
- O que leva você a pensar assim?
- O mundo!
- Esse mundo?
- Não... o outro mundo!
- Que mundo é esse?
- O nosso!
- O nosso é outro?
- Sim.
- Mas como pode ser outro?
- Aqui por exemplo... Temos dois outros.
- Por que outro?
- Não posso responder a essa pergunta.
- Ora... Qual é a sua implicância com os porquês?
- Os detesto, só isso!
- Uma pergunta não precisa começar com um porquê!
- E mesmo assim você começa com ele?
- Ora, fui treinado para isso.
- A culpada disso tudo é a filosofia.
- O quê?
- O culpado de tudo isso foi Sócrates!
- Por quê?
- Não posso responder essa pergunta.
- Sócrates... culpado?
- Sim. Sem mais delongas.
- Isso não tem sentido.
- Eu sei!
- Sabe? Até agora não me esclareceu a sua implicância com o porquê.
- Somente o detesto. Pelo fato de uma criança aos quatro ou cinco anos sempre os evocar a toda hora... Uma criança já é uma filósofa, já sabe que ele, o porquê, tem uma importância, um peso antropológico infernal...
- É só isso?
- Não... Os detesto, pois eles não foram respondidos no momento em que os criei...
- Uma pergunta não precisa começar com um porquê.
- Por que começa com eles, então?
- Não posso responder essa pergunta!

O outro continua a chorar, sem tirar os olhos do outro.

Diego Pinheiro, 29 de Setembro de 2009

O BOLO DE ANIVERSÁRIO DO MENINO RANHOSO

2009-09-14T20:24:00.000-07:00

- Você não sabe o quanto gostei daquele bolo!
- Mesmo? Mas eu prefiro bolo de caju!
- ... Não existe bolo de caju!
- Como assim não existe? Comi bolo de caju na semana passada...
- Tu tá louco? O que você comeu foi bolo de manga!
- Foi manga, foi?
- Claro que foi de manga! Foi quando eu te falei que o Menino Ranhoso gostava de bolo de manga, aí você disse: "Ah, eu também gosto de bolo de manga!"
- Foi mesmo, tinha me esquecido desse fato. O Menino Ranhoso... É verdade, eu gosto de bolo de manga! E você?
- E eu?
- É... não gosta de bolo de manga? Eu acho gostosíssimo, sabe...
- Hum, sei... A pouco tava dizendo que gostava de bolo de caju!
- E gosto. Mas gosto do de manga, também!
- Eu gosto de bolo de... de... de...
- Graviola!
- Não existe esse bolo!
- De graviola?
- É, não existe!
- Mas e aquele bolo que a gente comeu ontem?
- Esse foi o que disse que gostei, lembra?
- Lembro. Mas você não disse que bolo era.
- Era de beterraba com hortelã... hum...
- Hum... que exótico!
- Hum... que diferente, né?!
- Hum...
- Hum...
- Hum, hum.
- Hum, hum, hum...
- Hum, hum, hum, hum?
- Hum...
- Hum!

Diego Pinheiro, 15 de Setembro de 2009

BANHO DE CHUVEIRO

2009-09-07T20:44:00.000-07:00

Começo aqui uma trilha suja...
Tão suja quanto o seu destino...
Tão suja quanto sua sorte.

Ah... ir além terras pra no mar morrer de sede
e se afogar brincando com golfinhos.
De sede morreu ou de afogamento morreu?
Na busca de limpeza a tua boca crua não se
importaria em morrer ou de sede ou de afogamento...
Só basta ser molhada.

Vá para os diabos, para os planos
inexistentes... Aproveita e leva esse "eu" sujo...
Mas ele quer ir ao som de ditirambos muito além norte... não,
em mediterrânio... tudo médio... meeiro até morrer
Ó, não chore, pois tuas lágrimas limparam o seu rosto.
Queira virar nórdico para que isso não ocorra.

Diego Pinheiro, 08 de Setembro de 2009

PRELÚDIO DA ARTISTOCRACIA

2009-08-23T15:47:00.000-07:00

Do acontecido ao feito... Não há o que se lamentar
Vi-me lá, sim, eu vi, mas mais que efêmero, o momento era
de uma especialidade melódica.
Um momento que nem mesmo Bach com suas diminutas
consegue interpretar
Não me convide a vivenciar isso com nostalgia...
Eu não quero. Prefiro nem mesmo lembrar
Queria, sim, estar a lutar, a par... buscar paridades, sem nada físico...
científico, metafísico... Isso intrínseco

Me convide para o novo e o velho, mas não esse velho
Me convide para narrar o popular, para juntar os gritos...
Me convide para anunciar o que é idealização, não sonho.

Queria poder ir lá, sim queria... Queria gritar ao mundo e dizer quem eu sou
Mostrar que meu grito não é mais sussurrado...
que tenho voz, e ela sabe de sua importância
Queria que me convidassem para questionamentos...
Para enfrentamentos... Para quebras de limites...
Ir longe... Sem medo de terras inertes...

Me convidem para gritar ao mundo que isso que vemos não é certo
... que o que fazem conosco, com o nosso trabalho, é um crime
Buscar a vida erudita nisso que chamam de popular
A humildade que não vejo pelas manhãs...
Pela ânsia, pela vontade, pela falta de experiências... por ela que no fundo
não é maior que nós, pois ela cabe em nós... Somos ela.

Hoje somos nublados, como o dia que é hoje, mas fomos, “efemeramente”
ensolarados.
Iluminávamos aquele lugar com gritos sociais, e no fundo humanistas
Não sei se era um começo para mudar o mundo ou as pessoas, mas mudamos...
A nós mesmos...

Este eu - lírico ao sair da academia hoje (academia entende-se como âmbito universitário), é ciente que tem quatro pontos de ônibus para poder pegar o seu ônibus. Embora sempre tenha ido a aquele ponto onde o seu ônibus passa a toda hora, decidiu ir ao ponto, do lado de um grande teatro, pegar o seu coletivo rumo a sua casa. Nesse ponto o ônibus deste eu – lírico demora a passar, mas quando este chegou o ônibus estava vindo. Mas esse ônibus dá muitas voltas até chegar a seu bairro... Bem, ele queria uma viagem longa naquele dia... nublado e chuvoso, como todos os seis.

Diego Pinheiro

Dedico esse texto a "Os Artistocratas Grupo de Teatro", irmãos do fazer teatral e de É Tudo "Nossos"...

EMPREENDEDORISMO

2009-08-02T14:01:00.000-07:00

Nostalgia. Foi o que senti quando visitei um lugar que há muito não visitava. Na verdade tinha meses que não aparecia por lá, mas esse dia foi diferente...
Ao chegar no lugar onde passei minha infância e adolescência senti uma saudade, sabe, aquela saudade de lacrimejar as lembranças.
Parei em um lugar e analisei tudo, tudinho. Era o mesmo bar da esquina, a mesma amendoeira, a igreja no ponto mais alto - onde eu e meus amigos jogávamos alguma coisa relativo a nossa realidade... Saudades, lembranças... Confesso que lacrimejei, mas como já disse em outros textos, eu não consigo derramar uma só lágrima - deixo claro que isso é perturbador pra mim.
Comecei a caminhar, meio que sem rumo, um caminhar de quem analisa, na verdade de quem se recorda. Apesar do meio, tudo era lindo... Verdade! Na minha mente surgia um pensamento platônico... Não correspondia o que via, mas na perfeição das minhas lembranças, tudo era lindo.Via beleza nos pedintes, na senhora que vendia balas... A Senhora. Ela tinha me reconhecido. Comprei algumas balas com ela, ela agradeceu e disse que só faltava eu sair correndo, como eu fazia quando era criança. Sorri. Sorri um sorriso melancólico, triste, choroso. Não sabia o que estava acontecendo comigo - e ultimamente não sei.
Eu estava lá por dois motivos: um era o de ver um amigo, amigo de verdade, um irmão pra mim... O outro... Era de ver meu pai... é... Ele estava fazendo reclamações pra minha mãe, dizia que depois que saí de casa não ia mais vê-lo. Resolvi visitá-lo naquele dia. Conversamos coisas costumeiras. Um pouco de política e futebol. Me perguntou como estava com os estudos, mas não expressou a sua reprovação em saber que farei arte, teatro, mas de certa forma isso o orgulhava em horas efêmeras... eu sabia. Na visita à casa de meu amigo e "irmão", ele me esclareceu sobre os seus problemas. Problemas familiares e pessoais. Ele tinha mandado uma mensagem pra mim, disse que precisava conversar com alguém e que tinha que ser eu. Ao decorrer da nossa conversa me veio um pensamento: Se era mais difícil a transição da infância pra adolescência ou adolescência pra fase adulta. Falei de uns problemas meus, não todos... Apesar dele ser meu grande amigo eu não me sentia a vontade de expressar todos os meus problemas, sem contar que estava lá para escutá-lo. Fui embora. Andei lentamente, como em um sonho... Sabe, tipo peças de Genet?! - é li isso outro dia - Como se buscasse alguma coisa. Sabia que eu não queria voltar pra casa, que lá iria me afundar em alguma coisa que não queria.
Ouvi uma voz, voz rouca, mas familiar. Era um dos meus amigos de infância. O cara correu e me abraçou. Estava sujo, cheirava mal, estava sem camisa, mas mesmo assim retribuí o ato de certo espontâneo.
- Como tá, velho? - me perguntou em meio a sorrisos.
- Tô bem... e você?
- Tô legal, "man"... Porra, cara, tu some e não vém visitar os amigos, é assim agora, é?!
- Não é isso... É muito trabalho, sabe... tava estudando para o vestibular, e tudo!
- Vestibular? Rapaz, você é diferente, mesmo! Isso né de "boy", não, cara?
- Não, não... - sorri, dessa vez não tão triste.
- Meu irmão, e aí... Tirando esses fru-fru de vestibular, tem feito o quê?
- Trabalhando!
- Com quê?
- Teatro!
- Teatro? Fala Wagner Moura! - ele gargalhou - Me lembro de há um tempo você ir nas oficinas, eu lembro!
- E você, o que tem feito?
- Parei de trabalhar com mercados, dá muito pouco dinheiro, sabe?!
- Rapaz, eu não vou falar nada, pois já sabe o que vou dizer, né?!
- Sei, sei... Sei que o tempo está difícil, essas crises todas, né?! - sorri olhando pro chão.
- Mas se liga... Eu tenho a ambição de trabalhar com bancos, agora... é... Mas sei que é difícil, eu teria que me qualificar muito pra isso - balancei a cabeça negativamente - Mas tô com uma idéia nova! Vou trabalhar com casas!
- Casas?
- É... Lá nos Estados Unidos dá certo... Como eles falam, é "cash" na hora!
- Olha...
- Tá, tá... Eu tô ligado, parceiro... Olha, vou chegar, ali, viu... Porra, "man", foi bom pra caralho ver você, na moral... Tô indo, "man"... Aparece, pô! - estava longe e já gritava.
Fiquei parado... Era como se a nostalgia ressurgisse, mas misturada com uma dose de fracasso... Fracasso...
No dia seguinte vi no jornal, notícias de um jovem morto. Ele tinha invadido a casa de uma família de classe média para roubar. Os vizinhos chamaram a polícia, logo, o jovem fez de todos na casa reféns. Matou uma criança de três anos... Segundo a própria mãe da menininha, foi durante uma briga dele com seu filho mais velho... a arma tinha disparado. Se entregou, mas a polícia fez o seu trabalho sujo... O corpo dele foi encontrado em um terreno próximo a sua casa... Não existia mais um corpo de humano, lá, e sim uma peneira!

Dedico esse texto aos meus amigos de infância. Amigos de bola e gudes, de gargalhadas e reinações, de conversas e sonhos.

OS BÊBADOS SÃO SINCEROS

2009-07-21T07:37:00.000-07:00

Em uma vila em que todos falam nada mais que a verdade, em que a sinceridade não é lei e sim convencionalidade, um político digno de sua situação diz:

PREFEITO - Ah... E a culpada de toda essa verdade ordinária, é a Filosofia!

Réplica retirada da peça "Os Bêbados são Sinceros" de Diego Pinheiro.

O DIA DO MESMO

2009-04-27T19:02:00.000-07:00

- Nunca me convenceram que o dia de hoje era bom!
- Por que? Porque, nunca fizeram festinhas pra você, com docinhos e...
- Não! Tive festinhas. Muito animadas por sinal. Mas... Não sei...
- Não sabe o que?
- Nunca me convenceram que o dia de hoje era bom!
- Óbvio! O que queria?
- Não sei... Brigadeiro!
- Brigadeiro?
- Por que não brigadeiro?
- Eu, hein...
- Nunca me convenceram que o dia de hoje era bom...
- Para o dia ser bom é preciso que você faça o dia... Não quer aproveitar esse dia?
- Não... Mas gosto dele!
- O quê?
- Gosto desse dia!
- Não disse que o dia não é bom?
- Não, eu não disse. Disse que nunca me convenceram que o dia de hoje era bom.
- Não é a mesma coisa?
- Não!
- O que muda?
- O sentimento, ora!
- Agora vem falar de sentimento. Tá doido?
- Tô normal!
- Parece que tá doido.
- Por quê?
- Gosta, não gosta... Ah, se decida! Quer aproveitar o dia ou não quer?
- Não, já disse!
- Por que?
- Porque não quero e pronto!
- Sei, sei...
- O que o dia é, e o que sinto por ele é diferente, entende?!
- Talvez.
- Entendeu, não?
- Tá, tá, entendi!
- Não, porque se você não entendeu eu explico...
- Não! Você explicando, não!
- Tem medo?
- Ora, de que?
- Das minhas explicações?
- Ah... Vai viver seu dia caótico e me deixe em paz!
- Nunca me convenceram que esse dia...
- ... era bom! Dá enchendo o saco!
- Desculpe.
- Não precisa se desculpar, é so não falar...
- No dia de hoje?
- Não, não... É só não repetir a mesma frase, tá bom?
- Tudo bem, então.
- Sabia que iria entender.
- Sempre entendo!
- Tudo?
- Não tudo, mas sempre.
- Como tudo, mas sempre?
- É assim...
- Vai explicar, é?
- Vou!
- Não precisa.
- Tá bom.
- O dia tá nublado!
- Sei, sempre sei que nublará nesse dia.
- Sempre?
- É!
- Como sempre se não sabe tudo, mas sempre?
- É assim...
- Vai explicar?
- Vou!
- Não, não, deixa pra lá.
- Tá bom!

Diego Pinheiro, 27 de Abril de 2009

UMA POESIA NÃO-POÉTICA PARA UM CHORÃO

2009-04-23T12:22:00.000-07:00

O amor nunca foi algo a brotar por si só,
embora, que em muitos casos, ele tenha morrido sozinho
A semente sempre é plantada
Mas quando não cultivada ela se torna um “platonismo”
No fundo não gosto do amor, e é bem verdade que isto é recíproco
Busco sempre ignorá-lo, mas nunca arrancá-lo...
Sei de sua importância e nobreza...
Talvez seja essa importância a responsável d’eu “parir” textos
e intitulá-los... poesias
A importância e nobreza me fazem encaminhá-las
Essa minha forçada inspiração, causando em uma falsa,
é devido ao um som que li de um querubim
Por causa dele sonhei com lágrimas...
e puxando o pequeno caderno na bolsa,
Descobri que ser sozinho, se não triste, é ofensa
Sinto-me ofendida, suja da solidão que é ser você
De todas as poesias tortas que escrevi e rasgou, esta é a que eu
exijo que rasgue como rasgou os meus anseios
Mas acima de tudo quero que a rasgue porque isso não é poesia.

Biscoito Doce, 10 de abril de 2009

"Prosa poética" ou poesia introdutória da peça GAIOLA, de Diego Pinheiro

REPUXO

2009-04-20T19:52:00.000-07:00

- Sim, o que é estranho? - perguntou o homem com olhar vago.
- Essa história toda d'eu navalhar esperanças! - respondeu o homem com olhar fixo.

Diego Pinheiro, 20 de Abril de 2009

O MANIFESTO DO FRACO

2009-04-08T18:30:00.000-07:00

Deus, porque não sumir com minhas idéias?
Porque me condenar a múltipla face que é ter idéias?
Deus, é tão duro ter idéias!
Se ao menos humano fosse, saberia entender esse meu sofrimento
Sou tão tolo assim, sou tão avesso ao ponto de
que com idéias morrer, Deus?
E meus companheiros?
Minha vida, Deus, minha vida... onde está?
Posso chorar, posso até moer-me em desilusões decepcionantes...
Mas ela não passa, meu Deus, por quê?
Me diga, explique-me o porquê disso tudo?
Não, por favor, não diga que posso suportar quando em
um lamento peço que me ampare
Meu Deus, meu Deus...
Peço um tudo em função do desapego as idéias
Deus...
Somente peço que elas deixem de ser minhas companheiras
nessa busca solitária que é ser eu.
Quero poder não depender delas para não estar sozinho
Quero até mesmo não sonhar com elas
Quero vazio, Deus, vazio... Um sopro... Um sopro de vida, Deus
Ah, meu Deus... Se ao menos me olhasse de tal modo, a julgar ignorância em minhas idéias
Se ao menos, eu conseguisse não dar valor a elas...
Não dar a devida atenção
Sujei-me de um desamparo... Estou sozinho com elas...
As minhas idéias se tornaram importantes,
quando nunca desejei a sua importância...
Quando nunca as pedi que me torturasse aos beijos
O mundo me deixou... e me isolou ao estado de ter idéias
Preciso de independência, isso, independência
Ampare-me, Senhor.
Imploro que, em minha busca, elas não me escravizem
simplesmente por me sentir só
Seria pedir demais essa normalidade, Deus?
Seria absurdo querer ser simplesmente normal, sim, normal, sem floreios...
Normal!
Condeno-me aos sonhos que caracterizam as não-idéias
A realidade insiste em me mostrar que não vou conseguir viver sem elas
Encontro-me hoje com uma idéia, e a projeto com certo amor... mas e o mundo?
O mundo prefere me ver em um estado não-solitário, mas distante dele
Julga que a idéia já está intrínseca, colada, dentro... Não sai de mim
Expulse-a, meu Deus, como a um demônio... Deus... Não quero viver assim
Contemple-me com a vivência, com o mundo tal como é, e não como eu o vejo
Faça com que eu o encare além dessa casca idealizadora...
Faça-me, Deus, encontrar-me comigo mesmo, com o eu que grita sussurrado
Estou cansado... Quero coisas além de idéias...
O mundo está me abandonando e elas estão me consumindo
Não serei mais humano...
No final serei um inumano

Diego Pinheiro, 08 de Abril de 2009

SÓ A PORTA IMPORTAVA

2009-04-01T16:46:00.000-07:00

DO PASSADO E DO MUNDO

2009-03-21T07:48:00.000-07:00

Vi uma bicicleta passando...
Um pedalar passava
Uma menina amarela e magricela passava...
Tudo passa?
Volta e meia passa, mas as uvas são as mesmas.
O olhar passou, assim como a chuva que vinha dele
Não me contentei em me ver passar...
A menina amarela e magricela passava de novo
Tudo tinha passado?
E o que não havia passado?
Era simplesmente previsível?
Não me contentei em me ver passar...
E os meus olhos nublaram...
Tinham decidido que era hora de chover novamente
Uma menina amarela e magricela passava

Diego Pinheiro, 21 de Março

COMO POSSO SER ATOR?

2009-03-09T19:06:00.000-07:00

"Primeiro você aprende a ser ator, depois esquece que é ator. No palco o ator pode ser tudo, menos ator!"

EMPREENDEDORISMO

2009-01-25T16:07:00.000-08:00

Nostalgia. Foi o que senti quando visitei um lugar que há muito não visitava. Na verdade tinha meses que não aparecia por lá, mas esse dia foi diferente...

Ao chegar no lugar onde passei minha infância e adolescência senti uma saudade, sabe, aquela saudade de lacrimejar as lembranças.

Parei em um lugar e analisei tudo, tudinho. Era o mesmo bar da esquina, a mesma amendoeira, a igreja no ponto mais alto - onde eu e meus amigos jogávamos alguma coisa relativo a nossa realidade... Saudades, lembranças... Confesso que lacrimejei, mas como já disse em outros textos, eu não consigo derramar uma só lágrima - deixo claro que isso é perturbador pra mim.

Comecei a caminhar, meio que sem rumo, um caminhar de quem analisa, na verdade de quem se recorda. Apesar do meio, tudo era lindo... Verdade! Na minha mente surgia um pensamento platônico... Não correspondia o que via, mas na perfeição das minhas lembranças, tudo era lindo.Via beleza nos pedintes, na senhora que vendia balas... A Senhora. Ela tinha me reconhecido. Comprei algumas balas com ela, ela agradeceu e disse que só faltava eu sair correndo, como eu fazia quando era criança. Sorri. Sorri um sorriso melancólico, triste, choroso. Não sabia o que estava acontecendo comigo - e ultimamente não sei.

Eu estava lá por dois motivos: um era o de ver um amigo, amigo de verdade, um irmão pra mim... O outro... Era de ver meu pai... é... Ele estava fazendo reclamações pra minha mãe, dizia que depois que saí de casa não ia mais vê-lo. Resolvi visitá-lo naquele dia. Conversamos coisas costumeiras. Um pouco de política e futebol. Me perguntou como estava com os estudos, mas não expressou a sua reprovação em saber que farei arte, teatro, mas de certa forma isso o orgulhava em horas efêmeras... eu sabia. Na visita à casa de meu amigo e "irmão", ele me esclareceu sobre os seus problemas. Problemas familiares e pessoais. Ele tinha mandado uma mensagem pra mim, disse que precisava conversar com alguém e que tinha que ser eu. Ao decorrer da nossa conversa me veio um pensamento: Se era mais difícil a transição da infância pra adolescência ou adolescência pra fase adulta. Falei de uns problemas meus, não todos... Apesar dele ser meu grande amigo eu não me sentia a vontade de expressar todos os meus problemas, sem contar que estava lá para escutá-lo. Fui embora. Andei lentamente, como em um sonho... Sabe, tipo peças de Genet?! - é li isso outro dia - Como se buscasse alguma coisa. Sabia que eu não queria voltar pra casa, que lá iria me afundar em alguma coisa que não queria.

Ouvi uma voz, voz rouca, mas familiar. Era um dos meus amigos de infância. O cara correu e me abraçou. Estava sujo, cheirava mal, estava sem camisa, mas mesmo assim retribuí o ato de certo espontâneo.

- Como tá, velho? - me perguntou em meio a sorrisos.

- Tô bem... e você?

- Tô legal, "man"... Porra, cara, tu some e não vém visitar os amigos, é assim agora, é?!

- Não é isso... É muito trabalho, sabe... tava estudando para o vestibular, e tudo!

- Vestibular? Rapaz, você é diferente, mesmo! Isso né de "boy", não, cara?

- Não, não... - sorri, dessa vez não tão triste.

- Meu irmão, e aí... Tirando esses fru-fru de vestibular, tem feito o quê?

- Trabalhando!

- Com quê?

- Teatro!

- Teatro? Fala Wagner Moura! - ele gargalhou - Me lembro de há um tempo você ir nas oficinas, eu lembro!

- E você, o que tem feito?

- Parei de trabalhar com mercados, dá muito pouco dinheiro, sabe?!

- Rapaz, eu não vou falar nada, pois já sabe o que vou dizer, né?!

- Sei, sei... Sei que o tempo está difícil, essas crises todas, né?! - sorri olhando pro chão.

- Mas se liga... Eu tenho a ambição de trabalhar com bancos, agora... é... Mas sei que é difícil, eu teria que me qualificar muito pra isso - balancei a cabeça negativamente - Mas tô com uma idéia nova! Vou trabalhar com casas!

- Casas?

- É... Lá nos Estados Unidos dá certo... Como eles falam, é "cash" na hora!

- Olha...

- Tá, tá... Eu tô ligado, parceiro... Olha, vou chegar, ali, viu... Porra, "man", foi bom pra caralho ver você, na moral... Tô indo, "man"... Aparece, pô! - estava longe e já gritava.

Fiquei parado... Era como se a nostalgia ressurgisse, mas misturada com uma dose de fracasso... Fracasso...

No dia seguinte vi no jornal, notícias de um jovem morto. Ele tinha invadido a casa de uma família de classe média para roubar. Os vizinhos chamaram a polícia, logo, o jovem fez de todos na casa reféns. Matou uma criança de três anos... Segundo a própria mãe da menininha, foi durante uma briga dele com seu filho mais velho... a arma tinha disparado. Se entregou, mas a polícia fez o seu trabalho sujo... O corpo dele foi encontrado em um terreno próximo a sua casa... Não existia mais um corpo de humano, lá, e sim uma peneira!
Dedico esse texto aos meus amigos de infância. Amigos de bola e gudes, de gargalhadas e reinações, de conversas e sonhos.

DEZ ANOS

2009-01-22T17:04:00.000-08:00

- O que você está fazendo?
- Estou lendo!
- Hum... Isso eu sei. Eu quero saber o que está lendo?
- Um livro!
- Conversar com você é muito chato! Nunca conversamos direito. Busco integrar você, e você fica assim...
- Estou lendo um livro que fala de Deus!
- A Bíblia?
- Não, não é a bíblia, não!
-... Que livro é, então?
- É um livro que fala de Deus!
- Isso eu já sei... Qual o nome do livro? Isso que quero saber.
- Não vai se interessar, por que eu te diria, hein?
- Puxa... Sei lá! - silêncio - Por que é assim? É diferente dos outros!
- Diferente?
- Sim, diferente. Calado, sempre lendo. Se chama pra jogar ou brincar, vai, se não chama, não vai...
- É uma questão de educação, pô!
- Educação? Está entre amigos. Não precisa dessas coisas todas de pessoas chatas como meu pai e minha mãe!
- Tá certo, então. Veio me chamar pra jogar, é isso?
- Não! Só pra conversar, mesmo. Queria saber o que estava lendo pra que tivesse assunto com você. Sei lá, você conversa tão pouco com a gente. Pode até rir, mas nunca é você que puxa uma conversa.
- Desculpa, então. Estou lendo um livro que fala de Deus!
- Você é crente, é?
- Não!
- Ah, é católico?
- Não!
- E por que está lendo a bíblia?
- Eu não estou lendo a bíblia!
-... E por que está lendo um livro que fala de Deus?
- Pra conhecer, só isso!
- Você não acredita, é isso?
- Em que?
- Em Deus?
- Não é essa a questão.
- Hum... e qual é?
- Leio pra conhecer?!
- Tá bom... Qual é o nome do livro?
- Lê!
- “Deus é mais”... O que é isso?
- O que foi?
- Como você pode ler uma coisa dessas?
- Com os olhos, pô!
- Esse livro parece de coisa ruim... "Deus é mais!"
- Tá vendo!
- Tá vendo o que?! Você lê coisas estranhas e eu que estou errada?
- Ah, esquece!

A POESIA DE REINALDO SOUSA

2009-01-13T11:18:00.000-08:00

EU

Realmente devo um parvo.
Enxergando nas putas almas de princesas.
E em princesas almas de puta.
E nos velhos caindo à nobreza.
Há quem diga ter visão.
Digo que cego dela sempre estarei.
E permanecerei.
Pois sempre vi em montanhas os sonhos.
Que sempre guardei.
Sonhos de rebento, de inocência, de feto.
Sonhos te tempos bons, tranqüilos, de amor.
Tudo farsa.
Tudo é falso.
Apenas minha angústia é real.
Apenas meu existir é real.
E as farsas.
A farsa de sonhos.
A farsa do guardar.
A farsa.
Tudo falso.

LACRIMEJO

2009-01-10T18:20:00.001-08:00

Meus olhos não mais "foqueiam”
Perderam brilho e destino, "vagueiam"...
Lacrimejam, "marejeiam"...
Mas lágrima, não "sujeiam"
Beijar, abraçar, não ao amar
Se ao menos em lacrimejo você não chorar
marejei simplesmente o não amar
Mas tente, suga do poço fundo a lágrima...
Permita-se chorar
Diz o que pensar, mas depois se arrepende
Se julga tolo e vil, és descontente
Fala de verdades, mas é de mentiras que entende
Ferir!
Pareço não ser gente!

A ESCURIDÃO ATRÁS DAS LUZES

2009-01-09T16:02:00.001-08:00

Há muitas questões que levam você à chateação, e ultimamente eu tenho tido vários motivos... A maioria deles focalizados em uma só chateação... é... Bem, não cabe aqui eu dar esse tipo de explicação, até porque estou chateado.Mas... falando nessas coisas de explicação, eu encontrei uma pessoa que encarava essa questão de explicar de uma forma soberba... Era um senhor, ele até lembrava meu pai, fisicamente falando... Lembrava meu pai? Todos diziam que eu era a cara do meu pai... Será que aquele senhor era... Esquece... (detesto minha mente)Tinha chegado a um ponto de ônibus e encostado em uma das pilastras, sem contar que chovia um pouco. Estava carrancudo e julgava que podia ser um cavalo com qualquer um que me dirigisse a palavra.
- Nunca queira conhecer nada, rapaz, nunca! - foi aí que reparei que tinha um senhor sentado em um dos banquinhos do ponto, e falava olhando para mim... Putz... O velho falou comigo? “Fala com a minha mão, velho!”Algo pensado é sempre algo dito, e mesmo eu não falando nada, o velho tinha a certeza que eu tinha sido rude com ele, em pensamento ou até mesmo em minhas expressões.Não liguei muito... ou liguei. Não gosto de ser rude com ninguém, é uma coisa que não sou – e ultimamente eu tenho sido um outro ser, mas esquece... – Tinha “desacarrancado” um pouco à face e fiquei de lado de modo que a minha visibilidade fosse melhor caso o meu ônibus viesse.
- Olha, conhecer muito não é bom, não... É melhor, meu filho, se interessar por qualquer coisa que é banal! - é, o velho puxou conversa comigo de novo, decidi ser menos “incortez”. Perguntei por que ele achava isso, por que ele pensava dessa forma.
- Estudei muito! - ele foi curto em sua resposta.
- Estudou muito, é isso? – tinha repetido suas palavras com incredulidade.
- É, estudei muito... Não é bom estudar, você vivi infeliz, sem um porquê pra nada, porque cada vez que estuda você mergulha em um abismo de incertezas, um abismo sem um fim, e isso me incomoda, cansa, desanima a gente. Não gosto disso!
Caramba, aquele senhor me fez lembrar um conto que li, um conto de Voltaire que falava de um brâmane – um sacerdote hindu – que esclarecia a sua infelicidade em relação a sua busca pelo conhecimento.
Em pensamento, eu achei graça. Era um cara frustrado que perto do fim da vida tinha chegado à conclusão que não adianta conhecer, que não adianta estudar... Não valia a pena conversar com ele.
- Olhe aquele homem. – tinha apontado com a cabeça – Ele é muito feliz, feliz mesmo... Um empresário, na verdade um micro empresário, ganha muito dinheiro para um “micro” empresário e o máximo que ele leu foi Maurício de Sousa, e se ele algum dia pensou em ser um pseudo-intelectual deve ter lido Sidney Sheldon ou Paulo Coelho.
Fiquei indignado... Não, fiquei muito indignado... Na verdade fiquei assim porque eu li, embora hoje não me agrade mais, Paulo Coelho. Quem aquele cara tava pensando que era, “um Glória Kalil” da filosofia?
- Não é bem assim... – retoriquei com certo... temor – Eu por exemplo, tenho um amigo que é visível o brilho nos olhos quando ele fala dos estudos dele em filosofia, portanto, ele é muito feliz na busca dele por conhecimento, e...
- Se ele acha que ler Nietzsche é viver sempre em um prazer, em um deleite, ele está muito enganado. – ele estava me irritando – Eu sou formado e pós graduado em matemática, formado em filosofia... e sou doutor pelo Sorbonne... – por Deus! O velho tem doutorado pelo Sorbonne! Cara, me dá um autógrafo - ... isso tudo devo a minha busca pelo conhecimento e felicidade. Sabe, eu, antes de entrar na faculdade, era balconista, e digo que era muito feliz. Até mesmo após ingressar na faculdade de matemática, minha primeira faculdade, eu não quis de maneira nenhuma deixar o emprego de balconista, pois me dava prazer estudar e trabalhar me sentia feliz, olhava com ar de superioridade para todos... Ora, porque eu era um futuro matemático e trabalhava me dobrava. Conversei com o meu patrão para me deixar trabalhar em horários que me favorecessem, de modo que eu não perdesse o prazer de trabalhar como balconista e de ser estudante de matemática.
Seu amigo está em “um começo”, quando ele chegar “no começo” a infelicidade será inevitável para ele.
Fiquei sem palavras... Não tinha o que dizer. É bem verdade que esse amigo era feliz estudando. Para ele o ápice do sábio era ler a Crítica da Razão Pura de Kant ouvindo o “Prelúdio das não sei das quantas” de Bach. Ainda brincava com ele que só faltava à lareira e o Uísque para que sua alma alcançasse a máxima erudição. Acho que a única infelicidade dele era saber que ele se formaria em filosofia e sua namorada em enfermagem... é, ele me disse que isso era digno de pessoas ocas e que o deixava chateado. Bem, talvez seja isso que me fez desistir de fazer filosofia ou sociologia, ou qualquer “gia”... Será que existe teatrologia ou musicologia?
Percebi que ele, o velho, não estava ali esperando um ônibus... e eu tinha perdido acho que uns três nessa conversinha toda do sábio infeliz. Quando me dei conta ele já estava andando... Maldito, tinha me deixado pensando sozinho.
Ele era crítico demais, pensava demais, sabia demais... De fato tinha luzes... era um infeliz... como diz um amigo meu, “provavelmente um ‘loser’ sem amigos”, ou com amigos que não o entediam, que não entendiam a sua frustração como filósofo, matemático, como um sábio... como o intelectual que era. Talvez, até isso, tenha afastado ele das pessoas, com isso, culpa a sua busca pelo conhecimento por ser infeliz.
Eu, finalmente, tinha entendido essa minha obsessão de ser sempre sociável naquele momento, mas isso não vem ao caso... A única coisa que vinha em minha mente era que eu não queria ser como ele no futuro, e julguei que todo mundo, sendo sábio ou tolo, deva ter um momento de imbecilidade na vida, que de certa forma a busca intelectual em demasia é uma forma de se alienar. Mas dizer isso a um sábio, ainda mais como aquele, era em vão... não por ele ser convicto de seus ideais, mas por ele ser um viciado.
Fui acordado dos meus devaneios, e dessa vez não foi nada costumeiro, um ônibus passou e tinha me jogado uma enxurrada de lama, e sabe o que é pior, eu acho que era o meu ônibus.

Diego Pinheiro, 04 de Janeiro de 2009

A MARGINALIDADE TINGIDA DE NEGRO

2009-01-09T14:01:00.000-08:00

Odeio acordar cedo e isso faz com que intensifique a visão que os outros têm de mim, de preguiça. E como os outros dias eu acordei às quatro da manhã, tinha uma missão paladinal, a de levar a minha avó até o ponto de ônibus, eu e meu primo. Claro, o fato de detestar acordar muito cedo não deveria fazer de mim menos humano... Ora, nunca deixaria minha avó sair de casa pela madrugada, ainda mais eu estando em casa.
Levantei-me e pensei em pegar a minha carteira, que naquele dia tinha uma certa quantia em dinheiro. Toquei, só toquei... pensei melhor, achei que não deveria sair com a carteira “naquele estado”, peguei somente a identidade o suficiente para não ser um indigente e a única coisa a ser roubada, pelo menos era o que eu achava.
Saímos. A madrugada se tornava dia e eu parecia um mendigo, mal humorado, mal vestido... “chatamente” calado – eu me detesto pela manhã. Não fazia frio nem calor e meu primo e minha avó conversavam como se fosse 16:00h tarde, eu não conseguia entender como conseguiam. Eu caminhava atrás dos dois tentando pensar em alguma coisa, mas tudo era bloqueio.
Chegamos ao ponto, só tinha dois senhores. Minha avó e meu primo deram bom dia, eu me neguei a esse esforço que julgava desnecessário, duas pessoas no local, dois “bons dias”, era o suficiente. Sentei-me no meio fio e apoiei a minha cabeça nos joelhos. Minha cabeça já parecia funcionar “meeiramente”.
O ponto foi enchendo, em torno de dez pessoas eu acho ou até mais. Levantei a cabeça, estava começando a pensar em algumas chateações. Nesse momento passavam dois jovens, negros, os dois magros, vestidos normalmente como todos ali descartando eu, pareciam ter na faixa dos vinte a vinte e cinco anos, nessa faixa. Ocorreu-me um pensamento torpe: “Negros, concerteza pobres, mas bem vestidos... Mesmo assim poderiam ser ladrões. Pelo fato de serem negros? Não! Pelo fato de serem pobres, e fruto do determinismo!” naquele momento me dei ao luxo de pensar como qualquer cidadão, mas juro que não houve desconfiança e sim previsão. Mas eles sumiram da minha vista.
Olhei para o lado, sentava-se a mais ou menos um metro um outro rapaz, bem arrumado e de mochila, parecia ir para o trabalho. Voltei a pensar em chateações.
Fui acordado do devaneio, na verdade não sei esclarecer o que me fez despertar, mas sei que tinha sido um som, era muito cedo, portanto as mínimas sonoridades eram ouvidas. “Não quero nada de ninguém, aí... não quero nada de ninguém, pode ficar todo mundo tranqüilo”. Olhei para a minha esquerda, eram eles, os dois rapazes que tinham passado... Eles tinham voltado, estavam a assaltar, o outro, aquele de mochila que estava do meu lado. Aquilo me assustou, não pelo assalto, mas pelo que tinha pensado... Putz... Acabei me considerando um ser pragmático naquele momento. Ninguém no ponto moveu um dedo. Meu primo e minha avó, que estavam mais a frente para ver o ônibus, olharam pra mim, como se temessem d’eu ser assaltado também, afinal eu era o mais próximo da ação, a um metro mais ou menos como já tinha pautado, isso estava escrito na testa deles, mais de minha avó... Não tinha nada e estava vestido muito mal eles não me assaltariam.
Pensei dessa forma, porque lembrei de uma frase que me disseram: “Um ladrão, é um psicólogo”. Nunca entendi, de fato, o que essa pessoa quis dizer, até aquele momento.
A questão de eles passarem, totalmente despercebidos, foi um plano deles, não tinham levantado suspeita alguma... Estavam vestidos normalmente, um deles até carregava um saco, e passaram conversando, simples e “ordinariamente”, analisaram tudo nessa passada, aproveitou a atenção que os outros tinham com a chegada de seus respectivos ônibus e viu que entre todos ali, estava um suposto “maurício”, de mochila, sapato e camisa legais... Bem, era essa a sua vítima.
Todos no ponto se viraram, bem, menos eu. Eu olhava. Tinha reparado na tranqüilidade deles, na forma de abordar o rapaz. Um deles sacou a arma, o outro, o qual carregava o saco, tinha a mão direita escondida atrás da camisa, o que provocaria a dúvida, se ele estava armado ou não. Roubaram. Roubaram como se estivessem comprando. Levaram a carteira, o celular e a mochila, por sinal, cheia. Pensei que pessoas como essas mancham a minha raça, a minha cultura e que são elas as culpadas pela visão torpe que outras pessoas têm do povo pobre, do povo negro e suburbano, que luta tendo como arma só o suor.
Olhei-os ir embora. Atravessaram a rua com a mesma calma que passaram e roubaram. Estavam felizes. Iam para casa, ver o que tinha na mochila, vender o celular por um preço “massa”, e se tivesse dinheiro na carteira, dividiram, ora... Por que não?

Diego Pinheiro

OS OLHOS DA VERDADE

2009-01-07T10:53:00.000-08:00

Falávamos de coisas muito corriqueiras, não nos engrandecia em nada conversar o que estávamos conversando, mas conversávamos. Uma vez ou outra as pessoas se permitiam um momento de felicidade eufórica.

Naquele dia eu tinha algo pra fazer e resolvi ficar compenetrado, é claro, da minha forma, tentando dissimular descaso e isso me fez andar um pouco mais a frente do grupo. O mesmo parou. Tinham encontrado um amigo, parece que era um amigo de uma das pessoas, tive noção do atraso e voltei.

Conversaram, se despediram, e foi aí que ela veio... Olhos marejados, sendo que um deles parecia estar “catarateado”, descabelada e é claro vestia-se muito mal. Era uma senhora, pelo menos aos nossos olhos, talvez as necessidades que passava a fizessem bem mais velha. Ela pediu dinheiro. Pediu lamentando como se esperasse que não conseguisse nada... Acho que fui até maldoso ao dizer-lhe que veria se eu tinha alguma coisa, quando eu não tinha. Um dos nossos amigos pegou a carteira timidamente, sem olhar para a senhora, mas fez um sinal expressando negatividade logo após uma outra pessoa do grupo ter dito algo pra ele, algo que era inaudível pra mim.

Ela tinha nos esclarecido que era pra comprar leite, leite para as crianças dela, e se algum de nós estava duvidando, que fosse comprar para ela então. Eu ainda disse que não, que não precisava desse ato de incredulidade.

Ela se foi. Eu fiquei meio que indignado, talvez fosse essa palavra certa. Foi instantânea a minha falação: “Isso me deixa...” Não completei. Uma amiga minha tinha complementado com um “eu também”. Eu já não pensava “no algo” que eu tinha a fazer – cabe dizer aqui que eu penso demais, e essa questão me tirou do foco que eu tinha – e foi quando ouvi um comentário que me deixou mais indignado: “ Olha gente, não fique assim, não, porque ela sempre faz isso. Ó, ela mexe no olho pra forçar a lágrima a sair!” Uma outra pessoa, a qual tinha falado com o amigo que tinha tirado a carteira do bolso confirmou o comentário. A amiga que tinha dito o “eu também” esclareceu que um olho dela estava meio que doente, era o “catarateado”, então a primeira que nos esclareceu quem a senhora era disse que supostamente o olho dela estava assim pelo fato de tanto mexer no olho para que forçasse as lágrimas. Ainda brinquei dizendo que ela era uma boa atriz e tinha me convencido.

Parei e pensei, me controlei para que eu não pensasse alto. De fato, se eu precisasse de comida, tanto para mim quanto para os meu filhos, eu usaria desse tipo de convencimento, ou até mesmo se eu precisasse sustentar os meus vícios, independente do que sejam esses vícios.Parecia que nenhum de nós tinha ciência se ela era uma pessoa que tinha o propósito de pedir dinheiro para os filhos ou para qualquer outra coisa.

A verdade é que estamos sempre nos policiando, sempre na sombra, por isso não encarem esse texto como uma crítica aos meus amigos, mas uma crítica à sociedade que fizeram de nós pessoas desconfiadas e de escura compreensão.

Diego Pinheiro